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路灯把他们的影子拉得很长很长，一会儿在前面，一会儿在后面，随着路灯的间距忽长忽短。
沈渡围着林时织的那条灰色围巾，把手插在口袋里。
林时穿着沈渡的外套，袖子还是长出一截，他把手缩在袖子里，只露出指尖。
走了一段路，沈渡忽然问：“林时，你以后想做什么？”
“我想做建筑设计师。”
林时说，“我小时候喜欢画画，后来不画了。
但我想设计房子，设计那种让人想住进去的房子。”
“像烂尾楼那样的？”
林时笑了一下：“不是烂尾楼，是好房子。
有阳光，有院子，有枇杷树的那种。”
沈渡看了他一眼：“你是不是在说我今天租的那个房子？”
林时没有回答，但嘴角是弯的。
沈渡也笑了，笑着笑着，他的脚步慢了下来。
“林时，你设计的第一个房子，能不能给我住？”
“给你住？”
林时也慢了下来，和他并肩，“你不是要跟我一起住吗？”
沈渡的脚步彻底停了。
他站在路灯下，看着林时。
灯光从头顶洒下来，把林时的脸照得发亮——他的皮肤很白，眉毛很浓，眼睛很深，嘴唇因为晚风吹得有些发白。
他穿着沈渡的外套，围着沈渡的围巾——不对，围巾是林时织的，戴在沈渡脖子上。
但沈渡觉得，他们之间的东西已经分不清了。
外套是他的，围巾是林时的，杯子是他的也是林时的，手链是他的也是林时的。
所有东西都打着两个人的印记，像一个纠缠在一起的线团，解不开，也不想解开。
“林时。”
沈渡的声音有些抖。
“嗯。”
“我想跟你说一件事。”
“你说。”
沈渡张了张嘴，又闭上了。
他低下头，看着地面上的落叶。
一片银杏叶被风吹到他的鞋面上，金黄色的，像一把小扇子。
他盯着那片叶子看了很久，然后抬起头，看着林时的眼睛。
“我喜欢你。”
四个字，很轻，轻到差点被风吹散。
但林时听到了。
他听到了每一个字，每一个音节，每一个藏在字缝里的、被压抑了很久很久的、终于破土而出的声音。
秋天的风从两个人之间吹过去，把沈渡围巾的流苏吹得飘起来。
路灯的光在他们头顶微微晃动，几只飞蛾在灯泡周围扑棱着翅膀，发出细碎的、沙沙的声音。
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