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但味道确实好，咸淡适中，鱼肉鲜嫩，连骨头都炖出了香味。
林时把最后一块鱼肉夹走，放在碗里，慢慢地吃。
吃完以后他把碗放下，靠在沙发上，摸了摸肚子。
“吃饱了。”
他说。
“饱了？还有汤呢。”
沈渡给他盛了一碗番茄蛋花汤。
林时接过来，吹了吹，喝了一口。
汤还是烫的，番茄的酸和蛋花的香混在一起，从喉咙一路暖到胃里。
他捧着碗，看着沈渡在收拾碗筷的背影——沈渡穿着那件墨绿色的旧毛衣，袖子卷到手肘，露出小臂上结实的肌肉线条，左手手腕上的黑色编织绳手链在灯光下泛着微微的光。
洗碗的时候他会不自觉地哼歌，还是那首跑调的《平凡之路》。
林时靠在沙发上，抱着橘子，听着沈渡洗碗的声音，觉得自己大概是世界上最幸福的人。
不是因为他有了一个新房子。
是因为这个新房子里的每一件东西，都和沈渡有关。
搪瓷杯子是他定做的，碗筷是他买的，床单是他铺的，菜是他做的，连茶几下的桌布都是他从二手市场淘来的。
这间屋子里的每一个角落都有他的痕迹，而林时喜欢这些痕迹，喜欢到想把它们全部刻进记忆里，等老了以后再翻出来看。
三
晚上九点多，林时洗了澡，穿着睡衣从浴室出来。
沈渡给他准备的新毛巾是浅蓝色的，挂在浴室里，和沈渡的灰色毛巾并排晾着。
林时用那条毛巾擦了头发，头发还没干透，水滴落在肩膀上，洇湿了一小片睡衣。
他走进自己的房间，在书桌前坐下来，打开台灯。
台灯是沈渡给他买的，白色的灯罩，光线柔和，不刺眼。
他把竞赛题集翻开，找到昨天做到一半的那道题，继续往下做。
做了几道，他发现自己不太能集中注意力。
不是因为题目难，而是因为他的耳朵一直在捕捉走廊另一头的声音。
沈渡在隔壁房间里走来走去的声音，沈渡关灯的声音，沈渡躺到床上的声音。
这些声音隔着一堵墙传过来，变得模糊而遥远，但每一个都让林时的心跳快一拍。
他放下笔，靠在椅背上，看着窗外的院子。
月光从枇杷树叶的缝隙里漏下来，在院子里洒了一地碎银。
风吹过的时候，叶子沙沙作响，月光也跟着晃动，像水面上泛起的涟漪。
林时站起来，走到窗前，推开窗户。
秋天的夜风带着凉意涌进来，吹得他刚洗过的头发飘起来。
他深吸了一口气，闻到了枇杷树叶的味道，闻到了泥土的气息，闻到了从厨房飘来的、沈渡做饭后没散尽的油烟味。
这些味道混在一起，组成了一个词——家。
他关上窗户，拿起那本英语词典，翻到夹着地图的那一页。
红糖浆画的线条已经变得很淡了，几乎看不清，但他记得那条路的形状——从县城到省城，中间隔着一条河、两座山、三个县。
他走了这条路。
不是一个人走的。
是两个人一起走的。
虽然沈渡没有坐在他身边，但他的影子一直跟着他。
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