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他在这里当了六年的警备司令。
六年来他走过这座城市的每一条街道，知道哪家饭馆的锅包肉最好吃，哪家澡堂的热水最烫，哪条路冬天最滑，哪个拐角的风最大。
他认识这座城市的很多人——商人、工人、学生、教师、拉手风琴的俄国人、卖面包的犹太人、赶马车的朝鲜人。
他们要走了。
他也要走了。
“撤。”
兵败如山倒。
撤退的命令一下，部队就再也收不住了。
士兵们从战壕里、从掩体里、从废墟里爬出来，往北跑。
有人扛着枪，有人空着手，有人搀着伤员，有人拖着战友的尸体。
没有人断后，没有人殿后，所有人都只想着一件事——快跑，跑得越快越好，跑得越远越好。
李杜是最后一个撤出哈尔滨的。
他骑着马走在队伍的最后面，身边只有几个侍卫。
出了城门他勒住马，回过头，看着那座他守了六年、也守不住的城市。
哈尔滨的夜空中升起了一面太阳旗。
白底红日，在火光中明灭不定，像一只冷笑着的眼睛。
李杜看着那面旗帜看着它一点一点升起一点一点吞噬着这座城市的天空。
“李司令，”
侍卫轻声说，“该走了。”
李杜松开攥着缰绳的手，转过了身。
他的手心里全是血——不是受伤，是指甲掐进肉里掐出来的。
“走。”
马蹄敲在冻硬的土地上发出沉闷的声响。
一下，一下，又一下，像心跳，像倒计时，像某种古老的、不可逆转的宿命。
身后哈尔滨的灯火渐渐远去，最后变成一条细细的光线，消失在地平线下。
这座城，丢了。
这个人，走了。
但这片土地还没丢。
只要还有人活着，只要还有人记得，只要还有人愿意为它战斗，它就没有丢。
永远不会丢。
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