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“一周五十。”
达斯汀把手伸进腰包，掏出一个卷饼，放在桌上。
老太太低头看着那个卷饼，又抬头看着他。
“这是什么？”
“卷饼。”
“我问你这是什么意思。”
“付房租啊。”
老太太的右眼眯了起来。
她端起茶杯喝了一口——那钥匙还在里面泡着——然后把杯子放下。
“你打算用卷饼付房租？”
“对。
一个卷饼五块钱，你刚才说五十，那得十个。”
达斯汀又往腰包里掏，“我现在只有八个，剩下两个明天补给你。”
老太太看着他一个一个往外掏卷饼，掏了八个，整整齐齐码在桌上。
房间里安静了十秒。
达斯汀保持着掏卷饼的姿势，等她的反应。
老太太站起来，走到那八个卷饼面前，拿起一个，闻了闻，咬了一口。
她嚼着，没说话。
吃完，她把剩下的卷饼收起来，放进了橱柜。
“一周。”
她说，“少一天就滚蛋。”
达斯汀笑了：“成交。”
老太太指了指走廊尽头：“最里面那间，窗户漏水自己修，隔壁住的是个聋子，你可以随便吵。”
达斯汀带着小饼干走向那扇门，身后传来老太太的声音：
“小子。”
他回头。
老太太站在门口，右眼在昏暗的灯光里亮得吓人。
“在哥谭，不要随便给人东西。
有些人吃了你的，还会想要你的命。”
达斯汀想了想：“那也得等吃完吧？”
老太太没说话。
门关上了。
达斯汀推开自己那间的门——一张床，一把椅子，一个窗户，窗玻璃上有个洞，用胶带糊着。
他环顾四周，满意地点点头：“比我在坦帕的第一个公寓强多了。”
放下东西后，达斯汀决定出门逛逛。
小饼干趴在浴缸里不想动，火烈鸟蹲在窗台上发呆，他就一个人下了楼。
东区的街道比修车厂那边破多了，墙上全是涂鸦，垃圾桶倒在地上，每隔几米就有几个蹲着抽烟的年轻人用打量肥羊的眼神看他。
但达斯汀没注意到那些眼神。
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