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他停了一下。
手还在转手腕上的表，一圈，一圈。
“高一那年，他出了事。”
罗文彬没有立刻继续往下说，盯着那张照片陷入了回忆。
“有一天他回来，不说话。
我问他怎么了，他说没事。
后来他不去上学了，把自己关在房间里，不出来。
我敲他的门，他不开。
我在门口站了一整夜，他始终没有开门。”
他的声音开始变了。
不是激动，是那种压了很久、压到变形的声音，像一根铁丝被反复弯折，终于快要断了。
“后来他开了。
他出来的时候，我看到他的手，手腕上全是伤，一道一道的，有的已经结痂了，有的还是新的。”
罗文彬闭上眼睛。
“我问他谁干的，他不说，我问他到底怎么了，他不说，我求他，我说你告诉我，我帮你，我一定帮你。
他只是摇头，一直摇头。”
他睁开眼睛，看着我。
那双眼睛是红的，但没有泪。
像眼泪早就流干了，只剩眼眶红着，红得像被火烧过。
“阿城走的那天，我从学校赶回去，他站在窗台上，背对着我，我叫他的名字，他回头看了我一眼，哭了，他说，哥，我撑不下去了。”
他的声音开始发抖。
“我说你下来，你下来我帮你。
他摇头。
他说没用的，谁也帮不了我。”
他闭上眼睛。
“然后他就跳下去了。”
沉默。
很长的沉默。
这个画面，和那天的陈屹太像了。
窗外的风停了，梧桐树不晃了。
路灯的光直直地照着，照在地上那片落叶上。
它躺在那里，一动不动。
他看着我。
“你知道那种感觉吗？你明知道那个人在做什么，你只能看着。
一年，两年，十年，二十年。”
他没有再说下去。
我坐在对面，手里攥着那张照片。
照片的边缘已经被我捏出了褶皱。
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