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但那场雪很好看。
她把盘子端到餐桌上，又盛了两碗米饭，摆好筷子。
他走过来了，穿着那件浅灰色的家居服，脚上穿着棉拖鞋，走得很慢，但不是瘸，是没力气。
每走一步都像在测量地板的温度。
他在餐桌前坐下来，看了一眼那盘排骨，说“好看”
。
她说“好吃才算”
。
他夹了一块，咬了一口。
嚼了几下，咽下去了。
她又夹了一块，放在他碗里。
他说“我自己来”
，她说“你手没力气，我帮你夹”
。
他看了她一眼，没再拒绝。
第二块也吃完了，比第一块慢一些。
第三块他嚼了很久，腮帮子一动一动的，像在嚼一块没有味道的口香糖。
她看着他，没有再夹第四块。
那第三块嚼了快一分钟，他咽下去了。
咽下去以后他停了一下，筷子搁在碗沿上，没有再夹。
“不想吃了？”
她问。
“嗯。”
他没有看她，看着那盘排骨。
他已经开始喝汤了，紫菜蛋花汤，她今天一起做的。
他喝得很慢，一勺一勺地，像在做一件需要耐心的事。
她的米饭还是满的，她吃了一口，嚼了很久，咽下去的时候不知道自己在嚼什么。
他看着她说“你怎么不吃菜”
，她说“不饿”
。
他说“你做的菜你不尝”
，她说“尝过了。
做的时候尝的”
。
天快黑了，冬天的白天短，五点就暗了。
对面楼的灯一盏一盏地亮起来，橘黄色的，一格一格的，像一幅还没填完色的格子画。
她想，那些亮着灯的人家里有人在做饭，有人在等，有人刚下班正在脱鞋。
那些都是很普通的事情，普通到她以前从不觉得有什么。
但现在她看着那些格子里的灯，觉得每一盏都是一个人生，每一个都有它的辛苦和甜。
她不知道他们甜的那部分是什么，她只知道她的甜在沙发上。
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