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他说。
她愣住了。
不是因为这句话有多重，是因为太轻了。
轻到像一句废话。
她没有说“谢谢”
，没有说“你不必这样”
，没有说“你好好休息就行”
。
她走过去，从后面抱住了他。
手臂环过他的腰，手指交叉在他肚子前面，脸贴着他的后背。
他的后背比以前瘦了，肩胛骨的轮廓在她的脸颊下面像两座很小的山。
隔着围裙的布料，她能感觉到他的体温——温的，不是热的，是温的，像刚晒过的被子，太阳已经下山了，但被子还记得太阳的温度。
围裙的带子硌着她的手臂，蝴蝶结的尾巴扫过她的手背，痒痒的。
“粥糊了。”
她说。
声音闷在他的后背上。
“没有，我关火了。”
她闻到粥的香味和一点点焦味。
不是糊了，是锅底那一层煮得太久了，米粒贴在锅底，被火烤成了浅褐色，散发着焦糖一样的、甜甜的、微微发苦的气息。
那种味道混在粥的咸香里，变成了另一种味道，一种她没闻过的、说不清的、但觉得好闻的味道。
“糊了也好喝。”
她说。
他笑了。
她的脸贴着他的后背，那笑声从后背传过来，像有人在很远的山谷里敲了一下鼓，声音闷闷的，但震动很大。
她的肋骨跟着震，心脏也跟着震。
她把他抱得更紧了一些。
“你怎么什么都好喝。”
他说。
“因为是你做的。”
她的声音很轻，轻到锅里的蒸汽声都能盖过。
但他听到了。
因为她的嘴唇贴着他的后背，声音通过他的皮肤传到他的骨头，从骨头传到他的耳朵。
不需要空气，不需要介质，不需要任何中间的东西。
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