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他不是在演戏
林静的声音，像一根冰冷的针，扎破了戏园里最后一点虚假的宁静。
然后，就是死。
一种比刚才所有寂静加起来，还要沉重的死。
时间好像凝固了。
台下的鬼魂观众，一动不动，像一片凝固的墨迹。
地上的周清砚，攥着那支笔，大口喘着气，汗水混着污泥从他脸上往下淌。
我蹲在书案后，能听见自己心脏撞击胸骨的声音，咚，咚，咚。
所有的人，所有的鬼，都在等。
等二楼那个包厢的回应。
可那个包厢，就像一个黑洞，吞噬了所有的光，所有的声音，所有的目光。
它什么反应都没有。
没有声音，没有动作，连那片黑暗的轮廓都没有一丝一毫的改变。
这种沉默，比任何咆哮都更让人恐惧。
“完了……”
一个嘶哑的，漏风般的声音，从我旁边传来。
是墨先生。
他站在那里，身体像筛糠一样抖着。
他脸上的红色脸谱，那鲜艳的油彩，开始出现一道道细密的裂纹，像是烧裂的瓷器。
“全完了……”
他喃喃自语，“疯子，你们这群疯子……你们把它惹怒了……”
林静没有看他。
她依然抬着头，和她身后那个渐渐清晰的，小云仙的鬼影一起，凝视着二楼的黑暗。
她们的姿态，不像是在挑衅。
更像是在发出最后的通牒。
“闭嘴。”
墨先生的声音突然拔高，转向林静，那声音里带着一种绝望的尖利，“你快给我闭嘴！
向贵客道歉！
现在！
立刻！”
林静像是没听见。
她身后的鬼影，那张模糊的脸，似乎转动了一下，隔空“看”
向了墨先生。
一股阴寒的气息，扫过整个舞台。
墨先生猛地打了个哆嗦，他脸上的油彩裂纹，“啪”
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