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当他们的目光在空中短暂交汇时，德拉科看到她几不可察地点了一下头——不是对他，那动作轻微得几乎像是错觉。
但下一秒，秋·张就发动了一次极其刁钻的俯冲，直逼斯莱特林的得分区，迫使德里克不得不放弃对拉文克劳击球手的压制，回防救援。
就是这一瞬间的混乱，拉文克劳的击球手抓住机会，一记精准的长传，球越过大半个球场，落入无人防守的拉文克劳追球手手中。
得分。
看台上爆发出震耳欲聋的欢呼。
德拉科感到一种冰冷的愤怒——不是对进球的愤怒，而是对那种被彻底看穿、被精准操控的无力感。
比赛最终在一种近乎诡异的气氛中结束。
斯莱特林依然依靠个人能力得分，但每次他们即将起势时，总会被拉文克劳在某个关键节点精准地打断节奏。
当秋·张在一片混乱中抓住金色飞贼时，比分定格在拉文克劳胜出二十分。
这不是一场溃败。
这是一场被缓慢、精确地解剖的失败。
斯莱特林更衣室里弥漫着汗水和挫败的气味。
马库斯·弗林特一拳砸在储物柜上，发出巨响。
没人说话，只有粗暴脱卸护具的碰撞声。
德拉科·马尔福一把扯下汗湿的护臂，狠狠摔在地上。
克拉布笨拙地想递给他毛巾，被他烦躁地挥手打开。
“——他们那个找球手今天每一个转向都提前预判了！”
马尔福的声音在空旷的更衣室里显得异常尖锐，打破了沉默，“就像知道我们的战术一样！
肯定是有人——”
他忽然住口，脸色骤然变得难看。
一个画面猛地撞进脑海：赛前，那个深蓝色的身影，安静地坐在最高看台的角落，膝盖上摊着本子，笔尖偶尔移动。
西奥多·诺特正在慢条斯理地解开护膝，闻言抬了下眼皮：“德拉科，输一场比赛而已。”
“而已？！”
马尔福猛地转身，苍白的脸上泛起不正常的红晕，灰蓝色的眼睛里压抑着无处发泄的怒火和一丝连他自己都没察觉的恐慌，“诺特，你看到波特在看台上的表情了吗？他那个得意的样子——他凭什么？！
他除了会骑着火弩箭乱窜还会什么？！
所有的战术、所有的分析……”
他说到最后一句，声音陡然低了下去，像是被自己话里的某个词烫到了。
战术。
更衣室陷入一种更加难堪的沉默。
几个队员交换着眼神。
他们不是傻瓜，今天的失败透着诡异。
但把失败归咎于一个拉文克劳女生赛前的“观察”
？这听起来太像……输不起的借口。
德拉科抓起自己的长袍，头也不回地冲进了淋浴间。
水流直冲而下。
他突然想起来几天前地窖走廊的阴影里。
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