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斯莱特林地窖里，德拉科·马尔福没碰那张加密羊皮纸。
他把羽毛笔扔在一边，身体向后陷进高背椅里，盯着壁炉里跳动不安的银绿色火苗。
温室里那个安静的侧影。
图书馆里那些毫无规律、却总能精准打乱他预判的借阅记录。
魔药课上她看过来的那一眼——平静，没有惊讶，就像早就知道他会在那里，会做那个动作。
烦躁感像细密的针，扎在他的皮肤下面。
父亲要的是结论，是能用几句话概括的价值评估和风险预测。
可他发现，自己脑子里塞满的不是清晰的结论，而是一堆互相矛盾的碎片。
她遵守规则，却又有一套自己的章程；她对那些幼稚的流言和刁难无动于衷，却会为了一棵草的什么“能量路径”
专注得忘记周围一切；她看懂了他丢过去的、只有有能力的人才明白的暗号，却连一点回应都吝于给予，只是自顾自地继续她自己的事。
这感觉糟透了。
就像你精心布置了一个陷阱，猎物不仅没掉进去，还轻巧地绕了过去，甚至回头看了你一眼，眼神里没有恐惧，只有……了然。
然后继续走她的路。
更糟的是，他发现自己的注意力正在失控地黏在她那条“路”
上。
他想知道那套“自己的章程”
到底是什么，想知道她脑子里到底是怎么把那些东方的、古老的、乱七八糟的东西和霍格沃茨的魔法拧在一起的。
这种“想知道”
本身，就让他感到一阵危险的脱轨感。
马尔福不应该对观察目标产生“兴趣”
。
马尔福应该观察、利用、必要时清除。
而不是像个蠢货一样，被对方那种该死的、旁若无人的专注力搅得心神不宁。
他猛地站起身，椅子腿在地板上划出刺耳的声响。
炉火在他苍白的脸上投下晃动的阴影。
灰蓝色的眼睛里，复杂的情绪翻涌——任务的必要、个人的好奇、某种被激起的胜负欲、以及一丝连自己都不愿深究的、面对“同类”
时的悸动。
公共休息室另一端的阴影里，布雷司·扎比尼合上了手里那本《国际贸易金融法案》。
他抬眼，目光掠过马尔福的背影，嘴角那抹惯有的、懒洋洋的弧度似乎加深了。
他没说话，只是重新低下头，仿佛书页间有什么比今晚地窖里无声的焦躁更有趣的东西。
窗外的苏格兰高地，夜色正浓。
霍格沃茨城堡里，火焰杯静静燃烧，蓝光映照着石墙，也映照着无数悄然滋长的秘密与即将到来的风暴。
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