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它们应该被刻在石头上，被写在绢帛上，被装裱在博物馆的玻璃柜里，而不是被一支黑色的签字笔，写在一张普通的a4纸上。
老方的眼镜滑到了鼻尖上。
他没有去推。
他整个人像是被定住了，只有眼珠在动，一个字一个字地追著陈默的笔尖。
他教了十五年语文。
他以为自己什么都见过了——好的、坏的、天才的、平庸的、考场上的、竞赛里的。
他以为自己的閾值已经被拉到最高。
不会再有什么东西能让他震惊了。
但此刻。
他知道自己错了。
他这辈子都没见过这样的文字。
不是“好”
或者“不好”
的问题。
是他忽然觉得自己这十五年的语文白教了。
他站在讲台上，对著学生讲什么“排比”
“对仗”
“用典”
“意境”
。
讲得头头是道，讲得口乾舌燥。
但现在，看著这些句子。
他觉得自己讲的那些东西。
连这些句子的脚趾头都够不著。
苏晚瓷站在人群的最后面，她没有往前挤。
她只是站在原地。
隔著几个人的肩膀，看著陈默弯著腰写字的背影。
她的脑子里有一团雾。
不是那种看不清东西的雾，而是一种更奇怪的、让她整个人都轻飘飘的雾
像是站在很高的地方往下看，风从耳边吹过去，脚下的一切都变得很小，很远，很不真实。
她认识陈默十八年了。
从小一起长大，一个院子，一堵墙的距离。
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