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她整个人是飘着的，离地面大约一拳的距离，像是风把她托在那里，又像是她本身就是风的一部分。
她的怀里抱着一个玻璃瓶。
瓶子不大，透明，瓶身上蜿蜒着细密的裂纹——不是碎裂，是岁月碾过的痕迹。
瓶口趴着一只发条甲虫，铜绿色的外壳，翅膀上的齿轮纹路清晰可见。
瓶子里装着东西：一朵蜷缩的云，几颗黯淡的星。
旅者在离她三步远的地方停下来。
“你是仙灵？”
他问。
她缓缓睁开眼。
那双眼睛的颜色很像雨后的天空，灰蓝里透着一层薄薄的倦色。
她看了他一眼，没回答，又闭上了。
“这风暴，是你弄的？”
他又问。
她终于开口了。
声音很轻，像是在说给自己听：“我是在让它停下来。”
“看起来不太顺利。”
她没接话。
旅者也不在意，在她旁边的石头上坐下来，把行囊解下，掏出一块干粮，掰了一半递过去。
她睁开眼，看了看那块干粮，又看了看他。
“你是什么人？”
“旅者。”
“旅者跑到风暴里来做什么？”
“看。”
他说，“而且现在出不去。
外面的风比我进来的时候更强了。”
她盯着他看了好一会儿。
那双灰蓝色的眼睛里没有恐惧，没有好奇，只有一种淡淡的、被冒犯了的无奈。
她接过那块干粮，咬了一口。
“明天，”
她说，“风小了你就走。”
旅者点了点头，心里想的是：明天的事，明天再说。
温迪——他后来知道她叫这个名字——是一个很奇怪的人。
说她懒散，她确实懒散。
大部分时候她都在那棵老树下靠着，半睁半闭着眼，像一只晒太阳的猫。
她打哈欠的时候，发间的铃兰跟着轻轻晃动，蝴蝶从她裙边飞起来又落下去，那双赤足在裙摆下轻轻晃荡，足尖偶尔点一下地面，又缩回去，像小孩子坐在高处时下意识地踢腿。
但说她勤勉，她也确实勤勉。
每隔一个时辰，她会忽然睁开眼，从怀里掏出那个玻璃瓶，拧开瓶盖，放出一缕细细的风。
那风会飘向四面八方，过了一会儿又飘回来，钻进瓶口。
她便会拧着眉头，在随身携带的本子上写写画画，那字迹潦草得只有她自己能看懂。
旅者看了几日，渐渐明白了她在做什么。
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