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她飘到半空中，裙摆在狂风中翻飞如一面旗帜，赤足在气流中稳稳踩住，像是踩着无形的台阶。
她把玻璃瓶举过头顶，瓶口的发条甲虫疯狂转动，发出一连串急促的咔咔声。
瓶子里那朵蜷缩的云和那颗黯淡的星开始发光——云朵舒展开来，星辰变得明亮。
她从瓶口放出一道风。
那风不是往外吹的，是往外“织”
的。
它像一根透明的丝线，从瓶口抽出，在空中蜿蜒盘旋，一圈一圈地编织成一面巨大的、无形的屏障。
屏障的边缘贴着她的手掌，她能感受到每一次风力的冲击，眉头越拧越紧。
旅者站在她身后不远处，看到她额角沁出了细密的汗珠。
她的嘴唇抿成一条线，发间的铃兰被风吹得东倒西歪。
那对釉彩翅翼从她背后展开，在狂风中吃力地保持平衡，翅翼上的青花纹路在昏暗的光线里一闪一闪。
她的赤足在气流中微微后移，像是在跟一股看不见的力量较劲。
旅者看着她的背影。
他在那一刻确认了一件事：这个女人撑不了太久了。
不是因为她不够强。
恰恰相反，她太强了，强到已经撑了太久。
她的身体在发抖，但她咬着牙没有让自己后退一步。
这种人他见过——在沙漠里，那些把自己最后一壶水让给同伴然后假装自己喝过的人；在雪山上，那些走在最前面替后面的人踩实积雪然后假装自己不累的人。
他们都倒下了。
因为“撑”
这件事，从来不是一个可以无限持续的状态。
风暴在第五日达到了第一个峰值。
那一夜，温迪从树下站起来的时候，腿在发抖。
她飘在空中，但那双赤足的脚背绷得紧紧的，足弓像弓弦一样拉满。
旅者注意到她的手——握着玻璃瓶的那只手——指节已经泛白，指甲嵌进掌心的皮肉里，渗出细密的血珠。
她没有说什么。
只是走进了风暴里。
旅者站在她身后，看着她的身影被幽蓝色的光吞没。
翅翼的釉彩在风暴中闪烁，像一盏快要熄灭的灯。
风从她身上割过去，裙摆被撕开了一道口子，但她的背脊始终笔直。
那一刻，旅者的手攥了一下。
不是因为害怕。
是因为他见过太多人死在这种“我必须一个人扛”
的执念里。
他见过沙漠里把自己走成干尸的商队首领，见过雪山上拒绝放下同伴遗体最后一起坠崖的向导。
他们不是不勇敢，他们是太勇敢了，勇敢到忘了活着这回事。
温迪回来的时候，已经是后半夜了。
她是从空中掉下来的。
不是飞回来的，是翅翼撑不住了，整个人像一片被风吹断的叶子，从十几尺的高处坠落。
旅者冲过去，在她落地之前接住了她。
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