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打输了，滚蛋，或者……躺下被抬出去。”
小雨的目光从擂台上那两个血淋淋、最终一个倒下、一个摇摇晃晃被宣布胜利的身影上移开，重新落到疤脸男人脸上。
他的声音乾涩，却异常平静：“就这样，贏了就可以？”
“对，贏了就有吃的。”
疤脸男人喷出一口烟，笑了，那笑容里满是残酷的戏謔，“不过，得能一直贏下去才行。”
这里不需要名字，只有编號。
他被隨意地赋予了“108號”
，像一件即將被消耗的、微不足道的物品。
三年。
在地狱般的擂台上，用疼痛、鲜血和无数次濒临死亡的体验作为学费。
学习如何更狠地出拳，如何更有效地躲避，如何利用体型劣势製造错觉，如何在倒下之前让对手先倒下。
他瘦小的身体渐渐覆盖上一层薄而坚韧的肌肉，伤痕变成了皮肤上纵横交错的徽章。
眼神里的东西越来越少，只剩下一种近乎冷酷的专注和求生的野性。
他从108號，打到37號，打到12號，打到5號……
鲜血和汗水浇灌出的战绩，让他得到的从最初的一个馒头，渐渐变成两个，变成掺杂了菜叶的饭糰，偶尔甚至能分到一点点油星。
直到某一天，他站在了擂台上。
对手是原来稳坐第一的“1號”
，一个比他壮实得多、经验也更老道的少年。
那场比赛打了很久，双方都像从血池里捞出来的一样。
最终，他用一记近乎同归於尽的、刁钻狠厉的上勾拳，击中了对方的下頜。
“1號”
轰然倒下。
全场寂静了一瞬，隨即爆发出更加疯狂的吼叫。
疤脸男人跳上擂台，抓起小雨鲜血淋漓的手臂，高高举起，向台下宣告：“新的『1號！
看到没有？这就是老子的拳场里打出来的『1號！”
小雨甩开他的手，摇摇晃晃地站著，胸膛剧烈起伏，血和汗模糊了视线。
他低头，看向自己那双缠著脏污绷带、指骨早已变形、此刻正无法控制地微微颤抖的拳头。
三年。
从阴沟里的逃亡者，到这座地下血腥擂台的顶点。
他有了新的名字——“1號”
。
十岁的“1號”
，身高已经窜到了一米六多，在同龄甚至比他大几岁的孩子里都显得鹤立鸡群。
洗去血污的脸庞，虽然依旧消瘦，却隱约能看出极其优越的骨相轮廓，只是那双眼睛，在长期缺乏光照、营养和希望的环境里，瞳色呈现出一种雾蒙蒙的灰，像是蒙著一层永远擦不掉的尘埃，沉静得近乎死寂。
又是一场胜利。
对手是个试图挑战他地位的新人，被他用精准狠辣的连续击腹放倒在第二回合。
台下的狂热呼喊如同背景噪音，他漠然地下台，走向那个属於“1號”
的、相对安静些的角落。
他熟练地解开沾满血和汗的简陋护具，用捡来的、半瓶廉价的消毒水冲洗著新增的伤口，刺痛让他微微蹙眉，但动作没有丝毫停顿。
然后用还算乾净的布条胡乱缠绕。
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