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他抬手，用力抹了一把脸，夏风吹来，竟觉得有些冷。
他告诉了林宇真相。
或许这很残忍，但欺骗一个从血与泥里爬出来的孩子，更残忍。
至少，让他走得明明白白。
陆铭的出现和陪伴，在这三年里像是一场意外温暖的雨，但雨总会停，人总要继续往前走。
只是这雨停得太突然，路转向得太急。
五年后。
镁光灯闪烁如同密集的星雨，將拳台中央照得如同白昼，震耳欲聋的欢呼和口哨声几乎要掀翻体育馆的穹顶。
林宇站在拳台中央，微微喘息。
这是他个人在不同级別斩获的第八个世界冠军头衔。
五年。
时光將他从那个身形頎长、眼神灰暗的少年，打磨成了如今站在世界之巔的王者。
身高超过一米九，肩宽背阔，每一寸肌肉都如同经过最精密计算雕琢，蕴含著爆炸性的力量。
他的面容褪去了最后一丝青涩，线条硬朗而锋利，黑髮被汗水浸湿，隨意地贴在额前。
而那双眼睛，曾经灰濛濛如阴雨天的眼眸，如今在聚光灯下，呈现出一种冷冽的、近乎金属的灰银色，深邃，平静，看不到胜利的狂喜，也看不到疲惫，只有一片绝对的、掌控一切的漠然。
裁判高高举起他的手臂，宣布胜利。
更疯狂的声浪涌来。
属於冠军的喧囂似乎被一道无形的屏障隔绝在他身外。
他只是平静地收回手臂，接过助手递来的毛巾和水，目光扫过台下那些疯狂的面孔，以及闪烁不停的镜头。
“林宇先生！
林宇先生！”
混合採访区，记者们几乎要衝破安保的阻拦，无数话筒和录音设备拼命伸向他，“恭喜您获得史无前例的八连冠！
请问您现在有什么想法？”
提问的是一位金髮碧眼的女记者，声音因激动而有些尖锐。
林宇停下脚步，转向镜头。
镁光灯瞬间集中在他脸上，他接过自己的专属话筒，沉默了两秒。
全场都屏息等待著这位向来惜字如金、却每次发言都能引发热议的拳坛巨星开口。
“没有想法，因为开始前就知道结果。”
说完，他將话筒递还给旁边的工作人员，无视了身后更加沸沸冲天的追问和惊呼，转身，在数名彪形大汉的簇拥下，分开人群，径直走向通往后台的通道。
专属休息室里，气氛与场外的沸腾截然不同。
隔音极好的墙壁將喧囂隔绝，只留下一种紧绷的寂静。
林宇並没有如外界想像中那般欢快地庆祝。
他只是有些隨意地靠坐在宽大的真皮沙发里，长腿交叠，胳膊搭在扶手上。
身上还穿著比赛时的短裤和背心，汗湿的布料贴在皮肤上，勾勒出精悍的肌肉线条。
他没睁眼，头微微后仰，靠在沙发背上，沾著汗水和些许淤青的脸上没有任何表情，仿佛刚才那场举世瞩目的胜利与他无关。
站在他面前的，是一个头髮梳得一丝不苟、穿著三件套西装、脸色铁青的英国中年男人，他的主教练，理察。
此刻，这位以传统和严谨著称的英伦绅士，正用他那口纯正而急促的標准英式发音，將林宇骂得狗血淋头。
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