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直到此刻，在绝对的寂静中，他才骤然看清，那玻璃从未隔开世界，而是將他自身完全封存。
他才是那个被展示、被定价、被隔绝的標本。
没有愤怒，没有留恋。
他抬起手，將那些象徵荣耀的冰冷物件，一件、一件，从墙上拽下，砸向地面。
碎裂声是他留给这个世界的、最后的致辞。
然后，他转身，走向浴室，关上了门，再也没有出来。
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许多年后，福利院里的梧桐树已经亭亭如盖。
那些曾在这里长大的孩子，已成家立业，常常带著自己的儿女回来看看。
疤哥真的老了，头髮花白，脸上那道狰狞的疤也显得柔和了些。
他总爱坐在院子里的老藤椅上晒太阳，眼神时而清明，时而涣散。
嘴里时常含糊地念叨著什么，但有一句，总是格外清晰，带著磨砂纸般的沙哑和化不开的沉重：
“我对不起那小子……我对不起那小子啊……”
记忆的闸门，在他混沌的脑海里，总是轰然洞开，精准地跌回那个改变一切的、瀰漫著血腥与汗臭的傍晚。
地下拳击场，后台。
十岁的“1號”
刚刚打完一场。
他坐在那张弹簧都快戳出来的沾满陈年血污和尘土的破沙发上，正用牙齿配合著还能动的手指，一点点撕扯缠在手上、已经浸透鲜血和汗水的骯脏绷带。
每扯一下，都带下一点粘连的皮肉，但他脸上没什么表情，只有那双灰濛濛的眼睛，专注得近乎麻木。
脚步声响起，带著熟悉的烟味和粗重的呼吸。
疤哥高大的身影堵在了狭小的门口，遮住了本就昏暗的灯光。
他盯著沙发上那个瘦小却绷得像块石头的身影，看了几秒，然后粗声粗气地开口，声音在嘈杂的背景音里异常清晰：
“小子，七点五十了。”
1號动作没停，甚至没抬头。
疤哥往前走了两步，踢了踢地上一个空了的矿泉水瓶，发出刺耳的滚动声：“滚吧。”
1號终於抬起头，灰濛濛的眼睛看向他，然后，他又低下头，继续和那团染血的绷带较劲，仿佛这是世界上唯一重要的事。
疤哥的本就几乎为零的耐心已经耗尽了。
他上前一步，语气变得更冲，带著不耐和驱赶：
“那公司我打听过了，外面来的，正规的！
你他妈就算想赖在这儿，老子这儿也没多余的馒头餵你了！
听见没？赶紧滚！
別在这儿碍眼！”
他见1號还是不动，声音陡然拔高：
“你看看你自己！
一直贏一直贏！
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