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你，”
他盯着宫勒勤，“你现在只是一台没了发条的钟，空有齿轮，不动不响。”
说完，他不等宫勒勤反应，俯身从咯吱作响的木柜台下，搬出一本厚重的皮质笔记本。
封面是某种暗沉的兽皮，边角磨损得厉害，露出底下更深的颜色，像是浸过油或血。
他郑重地翻开，纸张厚重，翻动时发出沙沙的闷响。
里面并非预想中的潦草文字或神秘符号，而是一页页极度精密的机械结构图。
线条由细密的墨点构成，精准冷酷，描绘着连杆、棘爪、偏心轮、复合弹簧……复杂得令人眩晕。
这些图纸并非死物，它们透着一种蓄势待发的、冰冷而暴烈的美感。
老头直接翻到最新一页。
那里画的不是单纯的机器。
是一个由无数大大小小、相互嵌套咬合的齿轮组成的人形轮廓。
它有四肢的框架，有头颅的球形笼，但所有的“肉体”
都被冰冷的机械逻辑所取代。
在胸腔正中，心脏应该在的位置，却是一片刺目的留白。
留白周围，辐射状的细线指向身体各处，象征着动力与控制的枢纽。
就在那片留白下方，标注着一行细小却凌厉如刻痕的字：「适格者植入位」。
空气仿佛凝固了。
旧时钟的“咔咔”
声被无限放大，每一声都像是倒数。
老头抬起眼，目光从图纸移到宫勒勤空洞的胸膛，又移回他的眼睛，声音轻得像耳语，又重得像判决：“你不想活，是因为你没找到那个能让你‘非活不可’的东西。”
“或许，”
他手指点了点那片胸腔的留白，“你缺的不是心，是一个够劲的‘发条’。”
老头的手指没有离开那页图纸，他的目光像两枚生了锈的钉子，把宫勒勤钉在原地。
时钟的“咔哒”
声，此刻听来，更像是某种倒数计时。
“第七序列拿人当耗材，”
老头慢悠悠地说，语气里的讥讽变成了某种现实的、残酷的寒意，“但我们‘提线剧院’……至少承认耗材的价值，并且，给予耗材成为‘零件’甚至‘扳手’的机会。”
“‘提线剧院’？”
宫勒勤重复，这个名字他隐约听过，在通缉令的附加说明里，在治安官们压低的、忌讳的交谈中。
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