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旁边的地被雨水打得稀烂，密密的小坑。
肉就搁在那一小块干的中间，没动过。
他没收起来。
天黑得比往常早。
云厚，雨没停。
营地里帐篷的火光从帘子缝里透出来，今晚比往常多了几个没关的帐篷，大概是里面有病人，大人熬着不睡。
躺下来。
皮子压着，雨敲着，外面的声音都被一层水膜隔了一层。
他能听到几个不同的声音源：清晨那个方向安静了，晚上她大概是睡着了，或者说不动了。
一个帐篷里有大人在咳，咳两声停一下，又两声。
另一个方向有小孩的哼声，很低，听着不像哭。
雨声是底。
他闭上眼又睁开。
帐篷帘子的一角被风吹起来，不是他的帐篷，他没有帐篷，是旁边那顶。
他能看见外面一片黑。
没有月亮。
没有青光。
但他知道它们在。
就在云的另一边。
他想起了今天早上那片陌生的踩踏痕迹。
火圈。
啃过的骨头。
塔拉说的"
过路的"
。
他想起了巴图手里那把干草烧起来的时候那股辛辣味。
他想起了那小块肉，搁在干草上没动过。
他也想起了那句冒出来的中文。
"
不是这样的……"
他睡着之前最后听到的是雨声。
还有一个很远的、他分不清是从哪个方向来的声音，像是一只动物在叫，但不是狗。
是一种他没听过的声音。
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