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顾湘不知道他在数什么——也许是在数他还能活多少天，也许是在数他还能写多少字。
“南风，”
他睁开眼睛，“你是来救我的？”
“不是。”
顾湘说，“我来的那天，没想过要救谁。
我就是……睡着了，醒来就在这里了。
但既然来了，我不想看着历史重演。”
华佗看着她，看了很久。
“你那个时代，”
他说，“我是一个什么样的人？”
顾湘想了想，说：“您是一个孤独的人。
您医术高超，但性格孤傲，不愿意做官，不愿意讨好权贵。
您一生都在游历、行医、写书。
您的弟子不多，但每一个都很优秀。
您死的时候，没有人在身边。”
华佗的嘴角微微弯了一下，不是笑，是一种苦涩的、自嘲的弧度。
“听起来像我。”
他说。
“但您现在不是一个人了。”
顾湘说，“您现在有吴普、有樊阿、有阿香。
还有——我。”
华佗看着她的眼睛。
那双眼睛里，有泪水，但泪水没有落下来。
他伸出手，轻轻地、慢慢地，握住了她放在案几上的手。
他的手很大，手指很长，指腹有薄薄的茧——那是几十年握针留下的痕迹。
手很干燥，很温暖，像秋天的阳光。
“南风，”
他说，“你怕不怕？”
“怕什么？”
“怕改变历史。”
顾湘被他握着手，心跳得很快。
她想了想，说：“我怕的不是改变历史，我怕的是改不了。
我怕我做了所有能做的事，到头来你还是会——会死。”
华佗握紧了她。
“那就一起改。
改得了，我们一起活；改不了，我们一起死。”
顾湘的眼泪终于掉了下来。
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