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她抬起头，透过交错的枝叶，看天空中的白色流云，父亲下葬的那天，她看着蓝天上的云朵问自己：云朵是谁的孩子呢？为什么总在流浪？她从哪里来？又要到哪里去呢？
一直到现在，每每抬起头，她总会思考这个问题。
她觉得她就是一朵云，被风吹，不由己。
久而久之，她相信了，冥冥之中，一切自有安排。
就像父亲和外婆的离世，就像老人们说的话，就像那些爱她的人，都离去。
她低下头不再说话，只是不停地抚摸着他的头发。
阳光斜斜地洒在他的发上，有银丝闪亮，岁月总是太过诚实，时光在他身上留下了年轮碾过的痕迹，在不惑之年，他倾尽心力，与她遭遇。
她不忍，俯下身，摊开他温暖干燥的手掌，抚摸着掌心中深浅交错的纹理：我从来不知道自己想要的是怎样的生活，只是一路摸索，痛的、乐的，都不肯与人诉说，我情感匮乏、个性固执，这样一个锈迹斑斑的人，你也愿意吗？
她的语气里有太多曾经沧海后的寂寥，让他莫名心疼，他说他愿意。
他以惊人的速度与各部门做妥善的交接，了断后顾之忧。
天空中飘着细碎的雨，这应该是北方的最后一场雨了。
门前的几棵银杏树，叶子已落了大半，在细雨朦朦中显得愈发怅茫。
檐角滴落的雨珠，打在青石砖上，倏地不见了踪迹。
小花圃里的绿植依旧繁茂，像是忘了季节的孩子，迟迟不与秋告别。
她坐在窗前温着茶，看北方的最后一季雨。
CD机里还是那支《琵琶吟》，整个房间阴暗空**，曲子悲凉。
她穿着及膝的白色粗毛线针织衫，领口层叠堆积，松松散散地裹着白皙修长的颈，袖子很长，可以盖住她冰冷的手指，她将双腿收进藤椅里，双臂交叠，头埋在臂弯里，一头乌黑的秀发倾泻，垂在白色毛衫上，惆怅散落一地。
最终，她还是与他不告而别，在她的生命里，她不敢在与任何疼爱她的人有所牵连。
她站在门口，环视着这个她曾称为家的地方，这里有她费尽心思布置的景致，而今，却什么都带不走。
人总是得面对一些真实，终其一生，我们一无所有。
她拎起简单的行囊——一只旅行包，站在门外，郑重地和这里说再见，她真的不知道，到底这世间，可有一处容她安静生活的去所。
不是一个人，而是有人陪着。
他看着落锁的门，心里百感交集。
最终，她还是一个人走了。
他不怪她，安慰着自己说：等她整理好一切，会再回来的。
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