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日子像山涧里的水，不声不响地淌过去。
陆鸣在木屋住下来，满一个月的那天早上，他在井台边的泥地上划了第三十道竖线。
线划得深，边缘整齐，像在记什么重要的账。
其实也没什么重要，就是日子。
一天一天，堆起来，成了习惯。
这一个月，他摸清了山里的节气。
四月将尽，春意浓得化不开，野花开疯了似的，从山脚一路烧到山腰。
林子绿得发黑，新叶层层叠叠，风一过，哗啦啦响成一片。
晨雾也厚，每天清早推开门，白茫茫的雾气裹着整座山，木屋像漂在云海里，危晋坐在门槛上磨刀的身影，就成了雾里一道淡淡的剪影。
陆鸣也习惯了危晋的沉默。
这人话少，少得像山里的金子，得一点一点淘。
但淘出来的，都是真的。
比如危晋知道他爱吃甜的。
有回打猎碰见棵野桑树，桑葚刚熟，紫黑紫黑的，危晋摘了一兜回来，用宽叶子包着，搁在陆鸣铺床的干草堆上，什么也没说。
陆鸣晚上回来发现，捏一个放嘴里，甜得眯起眼。
危晋在屋后劈柴，听见他笑，斧子停了一下，又继续，咚，咚，咚，节奏里带了点说不清的轻快。
比如危晋记得他怕黑。
山里夜长，黑得扎实，伸手不见五指那种。
头几天陆鸣睡屋檐下，夜里总醒，一点动静就惊。
后来危晋在屋外墙角挂了盏风灯，竹篾编的罩子，里头一盏小油灯，火光豆大，但亮着。
夜里风吹，灯影晃晃悠悠，在地上拉出长长的、温柔的影子。
陆鸣看着那光，就能睡踏实。
这些都是细枝末节，像叶脉，像水纹，不显眼，但织成了日子。
陆鸣在镇上的活儿也定了。
他在一家小客栈打杂，掌柜姓周，五十来岁，胖，爱笑，说话中气足。
活儿不轻——天不亮就要起来挑水，劈柴，扫院子，擦桌子，招呼客人。
但管两顿饭，工钱日结，一天二十个铜板。
陆鸣数过，干满一个月，能攒六百钱，够买不少东西。
他每天早上天蒙蒙亮就下山，傍晚踩着夕阳回山。
路走熟了，闭着眼都能摸回去。
哪段路有坑，哪块石头滑，哪棵树上有鸟窝，他都清楚。
有时路上能碰见上山砍柴的樵夫，或是采药的老人，点个头，打个招呼，算是认识了这座山，和山上的人。
客栈的活儿琐碎，但陆鸣不嫌。
他手脚麻利，眼里有活，嘴也甜，周掌柜喜欢他，常偷偷给他多留半碗肉。
客栈里南来北往的客多，有行商，有游侠，有赶考的书生，陆鸣听他们聊天，能听见山外的消息：北边在打仗，朝廷要征兵；南边闹匪患，商路不太平；京城里新帝登基，大赦天下……真真假假，混在一起，成了这座边陲小镇能听见的、关于世界的全部声音。
陆鸣把这些消息带回山里，晚上吃饭时说给危晋听。
危晋大多时候只是听，偶尔问一句，问得简单：“然后呢？”
“死了多少人？”
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