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腊月初一。
西安。
天没亮就起了风。
不是那种撕天裂地的北风，是贴着地皮刮的干冷风，细刀子似的，往人领口里钻。
钟楼上的旗子被吹得猎猎作响，城门口的警卫纵队天不亮就上了岗，棉大衣外面扎着武装带，呼出的白气在晨光里一团一团地散。
卢润东站在南门城楼上，把大衣领子往上拽了拽。
他身边的胡公穿着灰布棉大衣，双手插在兜里，正微微眯着眼看天上的云。
“看来天气不错。”
胡公说。
“嗯。
天公还算作美，应该能落下来。”
两人对视了一眼。
能落下来——这四个字在今天，不是客套话。
鬼子得知今天的会面行程后，安排了数次刺杀，全部落空。
今天能落下来，就是天公作美。
“几点了？”
“一点四十。
还有二十分钟。”
卢润东把烟掐了，烟头在城砖上碾了两下，揣进兜里。
他看了一眼南门外的路，又看了一眼头顶的天。
这个动作他做了好几遍了。
不是紧张——他是怕出岔子，怕这些天来回扯皮终于谈下来的那点共识在最后关头因为一个意外崩掉。
“他们仨到了？”
“一早就去了。
冯、阎、张，三个人，都去了机场。”
卢润东顿了顿，嘴角浮起一丝极淡的笑意，“汉卿昨晚一夜没睡。
哎，有些气也该他撒撒了。”
胡公没接话。
他看着远处灰蒙蒙的天际线，手指在城砖上轻轻敲了两下。
还有二十分钟。
卢润东在心里把今天要做的事从头到尾捋了一遍。
今晚的宴。
明天的骊山。
该说的，不该说的。
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