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结束时，初星微微喘息着，趴在他身上，脸颊紧贴着权至龙的颈窝，感受着他脉搏有力的跳动，一声声，仿佛敲进了她的心上。
权至龙有一下没一下的抚摸着她的后背，安抚着面前受惊后终于归巢的鸟儿。
良久，初星动了动，抬起眼，望进他浅褐色的眼眸，鼻音浓重：“至龙…你要听吗？我在米兰的那三年。
真正的三年。”
空气忽然变得很静，静得能听见彼此尚未平复的心跳，和窗外传来的雪声。
那三年。
真正的三年。
这八个字像八颗冰冷的子弹，一枪一枪缓慢地打入他胸口。
他似乎能听见自己心脏骤然紧缩的声音，带着恐惧，也带着一种近乎自虐的渴望。
他垂下头，吻先落在她湿润的眼皮上，很轻，像在触碰易碎的蝶翼。
然后是泛红的鼻尖，最后流连于她微肿的唇角。
每一个吻都带着怜惜，也藏着他自己需要被安抚的紧张。
“你说，我就听。”
他带着她走到沙发旁坐下，将她整个人嵌进自己怀里，手臂环紧，用体温将她包裹。
之后，他低下头，温热的舌尖舔过她手腕内侧跳动的脉搏。
像在确认她的存在，也像在汲取某种支撑。
他准备好了。
准备聆听那段没有他参与的、她的生活。
准备接纳可能随之而来的任何情绪——无论是让他心碎的悲伤、悔恨，还是那些他曾不敢细想、却午夜梦回时反复啃噬他的、属于别人的、或许快乐的瞬间。
“我在这里，娜比。”
他像在告诉她，也像在告诉自己。
初星靠在他身上，开始诉说，目光悠远，像是看向了遥远的过去。
“刚踏上米兰的土地时，那种陌生感差点让我窒息。
一切都和首尔不一样，空气、声音、颜色……还有我磕磕绊绊也表达不清的语言。
我觉得自己像个被连根拔起的植物，扔在了一片完全不适合生长的土壤里，格格不入。”
“最开始的时候，是最难的。
白天在学校强颜欢笑，晚上回到冰冷的公寓，对着墙壁发呆。
吃不惯那里的食物，沙拉冷冰冰的，意面总是夹生……体重掉得厉害。
有时候半夜饿醒了，会特别、特别想念哦妈做的泡菜汤，还有……你总会给我做的那些热乎乎的夜宵。”
“之后……大概过了几个月，我在一次画廊的开幕酒会上，遇到了安德烈。”
权至龙的嘴唇抿成一条平直的线，叼住她柔软的耳垂磨了一下。
初星被激得肩膀一抖，下意识想躲。
刚一动，身后的人立刻贴得更紧，手臂箍住她的腰，将她牢牢锁回怀里，近得毫无缝隙。
沉重的呼吸，落在她颈侧，温热而压抑。
初星没再挣扎，无奈向后靠去，让自己完全陷入他怀里，继续说下去：“他是个意大利人，职业是探险家，或者说是极限运动爱好者。
他像一团燃烧的、不管不顾的野火，充满了原始的生命力和我从未接触过的狂野自由。”
“他带着我深夜在无人的古老街道上疯狂骑行，速度快的吓人，风刮在脸上像刀子；他教我在险峻的阿尔卑斯山滑雪，我摔了无数次，膝盖和手肘全是淤青；他怂恿我去尝试各种我不敢想象的事情…他的世界里没有规则，没有束缚，只有刺激和当下。
那时候……刚好是你们新专辑大爆的时候，我每天都能在网络上看到你的消息，看到你站在舞台上，被无数人拥戴。”
她淡淡自嘲：“我告诉自己，看，权至龙，他过得很好，没有我，他依然是那个万众瞩目的巨星。
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