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她深吸一口气，抬手叩门：“妈，昭昭有样东西想给您看。”
“进来。”
林老太太的声音还是惯常的沉，却少了几分锋锐。
书房里飘着沉水香。
林老太太靠在酸枝木椅上，银簪在脑后坠成半轮月。
沈昭昭把画轴展开在书案上时，老人的手指突然攥紧了椅柄——她看见老太太喉结动了动，眼尾的皱纹里浸着水光。
“这是您母亲的画像？”
沈昭昭轻声问，“我在储物间的旧箱里找到的。
还有这封信。”
她把信纸推过去，“是您写的吧？”
林老太太的指尖刚碰到信纸，突然像被烫到似的缩回。
她盯着“阿宁”
两个字，眼眶慢慢红了：“你怎么怎么会翻到这个？”
“我猜您心里一直有个结。”
沈昭昭蹲下来，仰头望着老人发白的鬓角，“上次您说夜里总梦见老宅的槐花树，我想，或许是想她了？”
林老太太突然别过脸去，可沈昭昭看见她睫毛在颤抖。
窗外的桂树沙沙响，有细碎的花瓣落进窗来，沾在信纸上。
老人的手慢慢覆住信纸，指节因用力泛白：“她走的时候说，就算饿死也不回林家。
三十年了，早该”
“她回来了。”
沈昭昭打断她，从口袋里摸出手机，“我让修远找了半年，她现在住在城南的画室里，每天都画玉兰花——她说那是您院子里种的。”
手机屏幕亮起的瞬间，林老太太猛地直起腰。
照片里的女人穿墨绿罩衫，鬓角有了白丝，眉眼和画中女子重叠在一起。
老人的嘴唇哆嗦着，突然抓住沈昭昭的手腕：“你你没骗我？”
“我让修远去接她了。”
沈昭昭握住那只苍老的手，掌心的温度透过旗袍料子传过去，“他说，姑姑在楼下站了半个钟头，不敢按门铃。”
门被推开的刹那，风卷着桂香涌进来。
林修远扶着个中年女子站在门口，女子眼眶通红，手里攥着块蓝布——正是包裹画像的湖蓝缎子。
“妈。”
女子的声音哑得像碎瓷。
林老太太“腾”
地站起来，椅子在地上划出刺耳的声响。
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