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了一声，没再接话。
男人讪讪地收回目光，掏出烟来想抽，看看车厢里禁止吸烟的标志，又揣回去了。
我翻了个身，面朝墙壁。
墙壁上有一块污渍，形状像只蝴蝶。
我盯着那只蝴蝶，脑子里乱七八糟的。
想到塔城，想到父亲，想到对面那个男人看母亲的眼神。
然后想到那些眼神背后的东西，那些我似懂非懂的东西。
十八岁了，很多事该懂了。
但懂和接受是两回事。
火车继续向西，窗外越来越荒凉。
偶尔能看到几间土坯房，孤零零地蹲在戈壁滩上，周围什么都没有。
母亲不再看窗外，拿出毛衣来织。
她织的是件婴儿毛衣，粉红色的，说是给同事的女儿。
她的手指很巧，两根针上下翻飞，毛线一点点变成衣服的形状。
我看着她的手，想起小时候穿她织的毛衣，总是被同学笑话土。
那时候不懂，现在才明白那一针一线里有多少心思。
她的手在灯光下显得格外白皙，手指细长，骨节分明，指甲修剪得整整齐齐，涂着淡粉色的指甲油。
那是一双好看的手。
我移开视线，继续盯着墙壁上那只蝴蝶。
下午四点零八分，火车抵达塔城站。
晚点了三分钟。
站台很小，只有几个旅客下车。
寒风扑面而来，像刀子一样割在脸上。
我赶紧把羽绒服的帽子戴上，回头去看母亲。
她站在车厢门口，一只手扶着门框，小心翼翼地往下走。
羊绒衫外面套了件长款大衣，但风太大，把大衣吹开，露出里面的曲线。
她往下迈步的时候，身子微微前倾，我忽然注意到她的腰身那么细，而胸口那么饱满，在紧身羊绒衫的包裹下，像熟透的果实一样沉甸甸的。
风把她的长发吹乱，她抬手拢了拢，这个动作让她胸前的弧线更加明显。
我愣了一下，然后赶紧移开视线。
站台上稀稀落落地站着几个穿军装的人，大概是来接家属的。
他们的目光齐刷刷地投向母亲，有几个甚至忘了说话，就那么直愣愣地看着。
母亲走到我身边，把手里的行李递给我一个：“走吧，你爸应该在出站口。”
我接过行李，走在她身侧，替她挡着风。
余光里，那些军人的目光一直追随着她，像一群饿狼看见了猎物。
出站口很小，只有一个铁栅栏门。
门外停着几辆军绿色的吉普车，一群穿军装的人站在车旁。
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