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他语气里没有一丝波澜，只是在转身去拿下一筐药材时，那本就轻微的动作停顿了半息。
安贞点头，在刚才那个字旁边，认真地临摹起来。
她的心跳因为刚才那近距离的接触，以及白术指尖不经意擦过桌面时的温度，而跳得有些快。
她很喜欢这种感觉——能帮上他的忙，能在这个叫做药庐的地方，留下自己的笔迹和存在。
院子里，传来了细微的劈柴声。
阿芜正在后院。
这声音很有规律，一下一下，不重，也不急躁。
这是白术给他定下的规矩：每日可以做些力所能及的活计，但不能劳累，不能动气。
阿芜穿着一件半旧的灰蓝色短打，袖子挽在手肘处。
他手里拿着那把柴刀，将一截一截已经劈开的松木，码放到柴房的墙角。
透过半开的隔扇门，他能清楚地看到前厅里发生的一切。
他看到安贞穿着那件合体的秋香色夹衫，端坐在长桌后写字。
看到白术走过去，指着账本说话。
看到他们之间那种自然而然的、连空气都显得静谧默契的氛围。
那种氛围，是阿芜永远无法融入的。
他不识字，他拿刀的手因为常年的风霜和旧伤，握不住轻飘飘的毛笔。
她的字越来越像他了。
她身上沾的，也全是这药庐里的味道。
那味道里没有他。
阿芜将一块松木用力地按在柴堆上，粗糙的树皮划破了他手指上的老茧，渗出一点微小的血珠，但他感觉不到疼。
他深吸了一口冷冽的秋风，将胸口那股翻涌的酸涩死死压下去。
他记着白术的话，不可动怒，不可大悲。
他不能死。
如果他死了，安贞在这个世界上，就真的只剩下白术一个人了。
他必须活着，哪怕只是像现在这样，作为一个局外人看着。
“阿芜。”
前厅传来了安贞的声音。
阿芜的脊背瞬间挺直了。
他转过身，用手背抹了一下额头上的薄汗，走出柴房，来到了前厅的门槛外。
“怎么了？”
他的声音很轻，透着一丝刚干完活的沙哑。
安贞手里拿着几张包药的黄纸，从长桌后走出来。
“去厨房端点热水来吧，师父的茶冷了。”
安贞说得很自然，就像吩咐一个再熟悉不过的家人。
阿芜看着她手里的黄纸，又看了一眼坐在桌边的白术。
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