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他从窗户前弹开了。
不是走开，是弹开。
他的身体在被那种冷触及的一瞬间自动完成了后退、转身、拔枪的动作。
92F握在右手，枪口朝前，保险在他拔枪的过程中已经被拇指拨开了。
他盯着窗户。
窗帘在微风中轻轻晃动。
雾从窗框的缝隙中渗进来，一丝一丝的，灰褐色的，像无数条细小的、活的触手在试探着室内的空气。
他把枪收起来，从后门冲了出去。
回基地的路他白天走过无数遍。
从这栋小房子出发，向东穿过一条窄巷，经过三栋废弃的住宅，左转，再右转，铁丝网的门就在前方大约五十米处。
但雾太浓了，能见度不到三米。
他跑过窄巷的时候两侧墙壁上隐约有门洞和窗户的轮廓从雾中浮现又消失。
他看到了铁丝网。
不是门，是网。
铁丝网的倒刺在雾中反射着暗淡的光，一根一根的，像一排排细小的、锋利的牙齿。
他沿着铁丝网往左跑，手扶着网面，让倒刺扎着他的掌心——疼的，但他需要这个疼来保持方向感。
门在他面前出现了。
铁门是开着的。
铁链从门柱上垂下来，挂锁拖在地上。
门口没有人。
门内侧的空地上，有东西。
不是雾。
是更深色的、更浓稠的、在地上铺开的东西。
他跑进了门。
基地的灯全亮着。
不是走廊里那种零星的几盏——是所有灯都亮着。
教堂正门的探照灯，中殿天花板上临时加装的LED灯管，偏殿食堂的日光灯，后院储物间的白炽灯泡。
每一盏灯都开着，每一盏灯都亮到了最大功率，照得整个基地亮如白昼。
灯光驱散了雾，能见度从三米提升到了六七米。
六七米——足够他看清空地上的东西了。
他停下了。
不是害怕。
是他的大脑在看到那些东西的时候自动做了一个决定：不跑。
跑已经没有意义了。
空地上躺着七个人。
不是七个。
是七个。
他数了。
他的大脑在这种时候异常冷静，冷静到他自己都觉得陌生。
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