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他的身体很低，低到他的肩膀几乎贴着地面。
他的左手撑着地面保持平衡，右手的92F握在腰间。
一个气球从他头顶飘过，红色的，圆形的，白色细绳的末端握在一只白色的、细长的、关节突出的手里。
那只手离他很近，近到他伸出左手就能碰到。
他穿过了几排派对客之间。
他蹲着跑的时候，冲锋枪的枪托一直在撞击他的膝盖，他已经感觉不到疼了。
他离窗户越来越近了。
十米，八米，六米。
他能在窗户的玻璃上看到自己的倒影——深灰色的冲锋衣，深灰色的背包，头上戴着冲锋衣的兜帽，帽子边缘的抓绒贴着他的脸颊。
他蹲着，跑着，离窗户越来越近。
四米，三米，两米。
他在离窗户不到两米的时候，看到了它。
一只派对客。
他没有见过这只——它站在窗户的旁边，面朝房间，气球在它头顶。
它没有和其他派对客一起转头去看那个发出声响的角落，它的脸是朝着他这个方向的。
那个黄色的、方形的、画着笑脸的头，那新月形的红色嘴巴，那半圆形的黑色眼睛。
它在看着他。
不是“正好朝着他的方向”
，是在看着他。
那半圆形眼睛的曲率中心在那个气球下面对准了他的脸。
他没有停。
他不是“冲”
过去的，是“扑”
过去的。
他的身体从半蹲的姿态中舒展开来，双腿蹬地，整个人向前跃出。
右手松开92F的握把，伸向窗户。
他的指尖触到了窗框的木质表面，冰凉的，光滑的。
他用整个手掌抓住窗框，用力一推。
窗户开了。
不是向里拉，是向外推。
他整个人从窗户口翻了出去。
他在翻出去的那一瞬间，感觉到有东西抓住了他的右脚踝。
不是手——是更软的、更滑的、像是什么东西的末端触到了他的皮肤。
他在空中转过身——不是“转过身”
，是身体在下落过程中自然翻转，他的脸朝向变成了朝着Level389的窗户口。
他看到了一只派对客。
它站在窗口，黄色的方形的头在窗框里显得很大，几乎是整个窗户那么大。
它的手伸出来，白色的细长的，手指张开着，指尖朝着他。
它是那个在窗户边上的派对客。
不是“抓住了他”
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