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永康在枢纽里走了很久。
隧道在他面前不断延伸，分叉，汇合，再分叉。
每一条隧道都长得差不多——灰色的水泥地面，拱形的混凝土天花板，冷白色的日光灯管在头顶一字排开，发出稳定的、没有温度的光。
墙壁上门挨着门，有的门大敞，有的门紧闭，有的半开半合像一张张欲言又止的嘴。
他走过Level6的门。
门板是黑色的，没有门牌，只有门框上方用白色油漆歪歪扭扭地写着一个数字。
门缝里透出一股潮湿的、发霉的气味，像是很久没有见过光。
他走过Level7的门。
门是蓝色的，金属的，表面有一层细密的水珠。
他把手贴在门板上感受了一下，冰凉的，比周围所有的门都凉。
他走过Level8、Level9、Level10。
有些门他没有停留，有些他停下看了几秒，但没有推开。
直到他看到了那扇门。
门牌上写着：Level11。
门是深灰色的，金属的，看起来和枢纽里其他门没有什么不同。
但门没有关严——门板和门框之间有一道大约两厘米宽的缝隙，缝隙里透出一线光。
不是日光灯那种惨白的冷光，而是一种更温暖的、更柔和的光，像是下午三四点钟的太阳照在浅色墙壁上再反射出来的那种光。
永康在那扇门前站了一会儿，侧耳听了听门后面的声音。
没有引擎声，没有机器轰鸣声，没有日光灯的嗡嗡声，没有翅膀扇动的声音。
他听到的是风声——很轻的、持续的风声，像是有人在很远的地方吹一口气，那口气穿过无数条走廊、无数扇门，最后从这个缝隙里泄出来，拂过他的手指。
他把手指伸进门缝，勾住门板的边缘，往外拉。
门开了。
光涌进来。
不是刺眼的光。
是柔和的、均匀的、像被什么东西过滤过一样的光。
他眯了一下眼睛，等瞳孔适应了之后，才把头探进去。
然后他愣住了。
门后面是一个城市。
不是他在前厅里见过的任何一个城市的样子。
没有具体的参照物可以和记忆中的某个地方对应起来——但那种感觉是明确的：高楼，街道，天空。
天空是灰白色的，不是阴天的灰，而是那种没有云也没有太阳的、均匀的、像是一块巨大的磨砂玻璃罩在头顶上的灰白。
建筑从近处一直延伸到远处，密密麻麻的，高高低低的。
有些是玻璃幕墙的写字楼，有些是砖石结构的旧楼，有些是他叫不上名字的奇怪的建筑，形状不规则，像是有人把几个不同风格的建筑强行拼接在了一起。
街道在他面前展开。
柏油路面，白色和黄色的交通标线清晰可见，路面上没有车，路两侧有行道树——树是真的，叶子是绿色的，在风中轻轻摇晃。
永康把门推大了一些，走了出去。
门在他身后关上了。
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