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是肾上腺素退潮之后身体的那种无法控制的、像发高烧一样的颤抖。
他把右手塞进冲锋衣口袋里，握成拳，指甲掐进掌心里。
他不想让其他人看到他的手在抖。
伤员被扶起来的时候说了一句话。
声音很小，气息很弱，但每个字都咬得很清楚。
“我能走。
不用管我。”
赵强看着他。
“你确定？”
“确定。”
他们没有再进任何一栋房子。
赵强走在最前面，孙一凡扶着伤员走在中间——伤员拒绝了担架，也拒绝了搀扶，只是让孙一凡帮他背着背包，自己的右手搭在孙一凡的肩膀上，左臂悬在三角巾里，固定在胸前，每一步都走得很慢，但没有停下来。
永康走在最后面，右手插在冲锋衣口袋里，握着那把92F的握把，拇指搭在击锤上。
雾比他们刚进入Level9的时候更浓了。
能见度从五米降到了三米不到，三米之外的建筑物只剩下一个模糊的、深色的轮廓，像是有人用炭笔在灰白色的纸上快速画了几笔，又用手指把它们抹开了。
柏油路面上的裂缝在雾中看不清楚，永康踩到了一块松动的路砖，脚踝歪了一下，他稳住了，没有出声。
走了大约十几分钟。
永康的手已经从口袋里抽出来了。
不是因为不抖了，而是因为他在持续的行走中学会了和那种颤抖共处——让它存在，但不让它影响手的动作。
他的右手握着92F，枪口朝下，拇指搭在击锤上。
然后他听到了那个声音。
从雾的深处传来。
很远的，很轻的，带着那种在空旷的郊区夜间可以传播很远的声学特性——不是清晰，是那种声音本身在空气中衰减得很慢、能够保持可识别性穿过很长距离的特性。
是一个小女孩的声音。
尖的，细的，带着哭腔和破音，像是已经喊了很久，嗓子已经哑了，但还在喊。
“救救我——有没有人——我被困在这里了——救救我——”
孙一凡停下了脚步。
伤员也停下了。
走在最前面的赵强没有停，他的脚步节奏没有变，步伐长度没有变，像是没有听到那个声音一样，继续往前走。
“赵强，”
孙一凡的声音很低，但很急，“有个孩子在喊救命。”
赵强没有回头。
他继续往前走。
“听到了。”
他的声音从雾气里传回来，平淡的，没有起伏的，像是在说一件理所当然的事，“不能去。”
孙一凡站在原地，看着赵强的背影在雾中越来越模糊。
她看了看伤员，伤员低着头，没有看她的眼睛。
她又回头看永康，永康把92F的枪口从朝下调整到了朝前，手指搭在扳机护圈外面，拇指离开了击锤。
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