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了他的手指的存在，把它当成了可以被纳入这个空间的一部分。
他的整只左手被那股力量拽进了栅栏，不是拽，是无缝对接，是他的手放在那里，然后栅栏下面的空间决定他的手应该属于那里，于是他的手就属于那里了。
他的左手消失在栅栏下方。
从手腕开始，到小臂，到肘关节，到肩膀。
他的上半身被那股力量拖进了那个方形的、三十厘米见方的洞口。
他的身体在他的大脑还没来得及做出任何反应之前，已经被那道铁栅栏吞噬了大半。
他的后背撞到了什么东西。
不是硬物，是空气——是另一种空气。
比Level11的空气重得多，湿得多，冷得多。
他仰面躺在一个狭窄的、黑暗的、散发着铁锈和潮气和某种腐烂植物气味的空间里。
他的眼睛还没有适应黑暗，但他的其他感官已经在告诉他的大脑：你不在Level11了。
他踢了一脚头顶的铁栅栏。
铁栅栏发出了一声沉闷的、被什么东西压住了的嗡鸣。
不是“锁住了”
，是“不存在了”
。
那个方形的洞口在他身体穿过之后已经自行愈合了，栅条恢复了原来的间距，锈屑重新填满了缝隙，像是从来没有被人触碰过。
他用手摸了一下头顶——不是铁栅栏，是混凝土。
平整的、光滑的、浇筑得很密实的混凝土天花板。
他在一个管道里。
不，不是管道——是下水道。
但不是Level2的那种金属管道，是混凝土的，方形的，大约一米二见方。
顶部是平的，底部也是平的。
地面的触感不是泥，不是土，是一层薄薄的、滑腻的、像是微生物膜的东西。
他用手撑了一下地面，掌心那层被蹭掉的皮在新的摩擦中传来了一阵细细的刺痛。
他跪在黑暗里，把92F从腰间拔出来。
没有光。
什么都看不到。
他摸到了手电筒，打开。
一束白光切开黑暗，照在混凝土墙壁上。
墙壁是灰色的，表面有细密的、平行的纹路，是浇筑时模板留下的痕迹。
纹路之间渗着暗色的水渍，在手电光的照射下泛着油亮的光泽。
他把手电筒夹在腋下，把冲锋枪从肩上取下来，枪托展开，弹匣检查。
三十发。
满的。
他把冲锋枪横挂在胸前，右手握92F，左手握手电筒，蹲在管道里，听了几秒。
安静。
没有日光灯的嗡嗡声。
没有机器的轰鸣声。
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