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高楼耸立夜空，像陡峻的山峰，墙壁是透明的玻璃，好像水晶宫。
五颜六色的街灯闪闪烁烁，远远近近，高高低低，时隐时现，走在路上，就像浮游在布满繁星的天空。
汽车如风如龙，飞驰而过，车上的尾灯，似无数条红色丝带不断地向远方引伸。
这边，明亮的橱窗里，陈列着锃亮的金银餐具，红的玛瑙，青翠的碧玉，金刚钻在耀眼，古铜器也在诱人。
那边，是巍峨的宫殿，门口站着穿制服的警士，美丽的花帘在窗后掩映。
人行道上，走着不同肤色的人群，服装形形色色，打扮五花八门，都那样来去匆匆。
这些人从哪里来？到哪里去？他们走在通衢大道，却似在险峻的山路上爬行，步步泥泞。
曼哈顿是大亨们的天下，他们操纵着世界股票的升降，有些人可以荣华富贵，更多的人逃不脱穷愁的命运。
是幸福或是眼泪，都系在这交易所里电子数字的显示牌上。
我徜徉在这热闹的街头四顾，灿烂似锦，似花，但我却看不出它的美丽。
我感到了这里的复杂，却不认为有多么神秘。
这里有一切，这里没有我。
但又像一切都没有，惟独只有我。
我走在这里，却与这里远离。
好像我有缘，才走在这里；但我们之间仍是缺少一丝缘分，我在这里只是一个偶然的，匆忙的过客。
看，那街角上坐着一个老人，伛偻着腰，半闭着眼睛，行人如流水在他身边淌过，闪烁的灯光在他身前掠过。
没有人看他一眼，他也不看任何人，他在听什么？他在想什么？他对周围是漠然的，行人对他更漠然。
他要什么？好像什么都不要，只是木然地坐在那里。
他要干什么？他什么也不干，没有人需要他干点什么，他坐在这热闹的街头，坐在人流中间，他与什么都无关，与街头无关，与人无关。
但他还活着，是一个活人，坐在这繁华的街头。
他有家吗？有妻子吗？有儿女吗？他一定有过，现在可能都没有了。
他就一个人，他总有一个家，一间房子。
他坐在那间小的空空的房子里，也像夜晚坐在这繁华的街头一样，没有人理他。
他独自一个人，半闭着眼睛伛偻着腰。
就这样坐在街头吧，让他来点缀这繁华的街道。
总会有一个人望望他，想想他，并由他想到一切。
让他独自在街头，在鲜艳的色彩中涂上灰色的一笔。
在这里他比不上一盏街灯，比不上橱窗里的一个仿古花瓶，比不上挂在壁上的一幅乱涂的油画，比不上掠身而过的一身紫色的衣裙，比不上眼上的蓝圈，血似的红唇，更比不上牵在女士们手中的那条小狗。
他什么都不能比，他只在一幅俗气的风景画里留下一笔不显眼的灰色，和令人思索的一缕冷漠和凄凉。
但他可能当过教授，曾经桃李满天下；他可能是个拳王，一次一次使观众激动疯狂；他可能曾在情场得意，半生风流；他可能在赌场失手，一败涂地，输个精光；他也可能曾是亿万富翁，现在却落得无地自容。
他两眼望地，他究竟在想什么？是回味那往昔荣华，诅咒今天的满腹忧愁，还是在追想那如烟似雾的欢乐，重温那香甜的春梦？老人，你就坐在那里吧，半闭着眼睛，伛偻着腰，一副木然的样子，点缀纽约的曼哈顿的繁华的夜景吧。
别了，曼哈顿，我实在无心在这里久留。
1982年9月25日于北京
保罗·安格尔和聂华苓
当我写上这两个名字的时候，就有一种亲切感涌上心头。
虽然我离开他们已经半年，各自因为生活、工作的忙迫而很少通信，然而却是多么亲切的两个热情的人的影子总是站在我面前。
在美国的时候，我常常想到他们有那么多的工作、写作，怎能那么周到体贴，把时间精力完全放在对人、对朋友上？二十年来他们已经接待了这么多的外国友人，至今还是无间断地每年接待故人和结交新友，好像从不厌烦，从不疲倦，他们哪里来的那么多的细心、耐心？他们为这项事业耗费了多少宝贵的时间和心血？为的什么呢？我想他们是自有他们的理想的。
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