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她环顾四周那些僵立的信徒，一个一个看过去。
“阿蕾莎不是恶魔。”
“她只是一个你们没杀死的孩子。”
贝拉的防线彻底崩溃了。
不是悔悟。
是恐惧。
她怕的不是罗斯。
她怕的是罗斯眼睛里那个倒影，那个被她亲手推进地狱、却从地狱爬回来了的倒影。
她怕的不是罪，是罪的果实。
她必须堵住罗斯的嘴。
贝拉从长袍下抽出那把祭祀匕首，扑向罗斯。
太快了。
西比尔来不及拔枪，伊森距离太远。
那神秘青年静静站在原地，周身柔光笼罩著伊森、西比尔，以及在母亲怀里安睡的莎伦。
他没有动。
罗斯没有躲。
匕首刺入她的小腹。
鲜血涌出，滴落在教堂古老的石砖上。
贝拉刺了一刀，还不够，拔出匕首，又刺一刀——
罗斯依然没有躲。
她低头，看著自己的血从伤口涌出，滴落，匯聚。
那不是鲜红色的血。
那是墨汁般浓稠的、深不见底的黑色。
贝拉握著匕首，僵住了。
那黑色血液如同拥有生命，从罗斯的伤口蜿蜒而下，滴在石砖上，却不扩散，不稀释。
它像墨滴入水前的凝聚，像某种古老仪式中等待唤醒的祭品。
黑血越聚越多。
从细细的一线变成涌动的泉流。
它在罗斯脚边翻涌、升高、成型。
先是一双瘦小的、布满陈旧灼痕的赤足。
然后是纤弱的双腿，被烧伤疤痕覆盖的膝盖，垂落的白色睡裙边缘那裙摆烧焦了一截，像从未癒合的伤口。
再然后，是一张苍白的、带著大面积萎缩疤痕的脸。
九岁。
阿蕾莎从罗斯的血液中凝结成形，赤足站在教堂冰冷的石砖上。
她终於进来了。
贝拉手里的匕首咣当坠地。
她瘫坐在高台边缘，白袍浸满冷汗，像一摊正在融化的蜡。
阿蕾莎没有看她。
她低下头，看著自己那双焦痕遍布、指节蜷缩的手。
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