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晚风裹着稻花香气吹来，把碑上的字吹得更亮。
苏禾站起身，拍了拍裙角的土，接过林砚手里的账册——最上面那页，是她今早新算的租税表，墨迹还没干透。
“走。”
她对林砚笑，“回屋核数去。”
祠堂里的烛火次第亮起时，外头的小路已没了货郎的影子。
只有晚风还在吹，把院角的竹帘掀起又放下，露出里头两个俯身在案前的影子——一个沾着炭灰，一个别着铜镇纸，正对着满桌账册，低声说着明日要贴的公示榜，说着新约里的阶梯税，说着今年秋后的稻子，该能比往年多收几石。
夜色渐沉，月光爬上窗棂时，苏禾的笔尖突然顿住。
她望着账册上刚算好的数字，又抬头看林砚——他正对着烛光核对田亩图，睫毛在眼下投出一片阴影。
“林郎。”
她轻声唤。
林砚抬头，眼里映着跳动的烛火：“嗯？”
“明日贴公示榜时，”
苏禾把笔往砚台里蘸了蘸，“把阶梯税的数再写大些。”
她笑了笑，“让蹲在墙根的老哑巴，也能看清这字。”
林砚也笑了，伸手替她理了理被风吹乱的鬓发：“好。”
烛火晃了晃，将两人的影子叠在一起，投在墙上那卷《田庄自治公约》上。
外头不知何处传来更漏声，一下，两下，像在数着什么——数着新翻的泥土，数着抽穗的稻子，数着那些终于能被算清的，人心的分量。
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