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老周头颤巍巍接了，吹凉一口送进嘴。
他的腮帮子动了动，浑浊的眼睛突然亮起来：“软和！
不黏牙！”
他又扒拉一口，“凉了也不硬，像……像当年我娘蒸的新麦馍！”
“我也尝尝！”
“让我来！”
农户们挤成一团，陶碗在人手里传得飞快。
有个抱着娃的妇人尝了，低头亲了亲娃的额头：“宝儿，等咱种了庆禾，你也能顿顿吃白米饭。”
林砚站在台角，看着这一幕，手指无意识摩挲着袖口——那是他昨夜替苏禾补的，她总说算筹袋磨破袖口不打紧，可他偏要缝得针脚细密。
此时他走上台，手里举着两株稻子：一株金穗垂首，一株叶尖焦黑却冒出新芽。
“这株是被人泼了草灰水的。”
他将两株稻并排插在土台边，用炭笔在黑板上画出根系图，“正常稻根须白胖，中毒的根须发黄，可即便这样——”
他轻轻拨了拨焦叶，露出内里的新绿，“它还在长。
为什么？因为庆禾的根扎得深，伤了外层还能生新须。”
人群里炸开骂声：“哪个挨千刀的使坏！”
“让我知道是谁，打断他的腿！”
林砚抬手压了压，目光扫过台下：“各位，往后咱们设个‘种植反馈专线’——每月十五，派个识字的来苏家，把稻子的长势、遇到的难处都记下来。
苏娘子会带着咱们，一桩桩改，一项项调。”
他顿了顿，声音放软，“就像养娃，得哄着，得疼着，才能长得壮。”
“好！”
“听苏娘子的！”
掌声震得台上红绸直晃。
就在这时，后排突然站起个穿粗麻短打的外乡人。
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