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我走过去，蹲下身，把箱子上的搭扣弹开。
里面不是炸药。
左边的箱子里，整整齐齐码着五十罐红星牌午餐肉，铁皮罐头上印着猪头标志。
右边的箱子里，是十二瓶二锅头，还有两条红塔山。
普加乔夫的喉结剧烈地滚动了一下。
那是生理反应。
在1991年的冬天，在物资匮乏到极点的莫斯科郊外，这两箱东西比黄金还硬。
他手里的扳手慢慢垂了下来，眼神死死盯着那些罐头，像是要把铁皮看穿。
“想吃吗？”
我拿出一罐午餐肉，用大拇指扣住拉环，轻轻一拉。
“嘶啦——”
那股油脂和肉香瞬间在冷风里炸开。
普加乔夫咽口水的声音大得像打雷。
“给我……”
他声音沙哑，往前踉跄了一步。
“坐下。”
我指了指那架破苏-27的轮胎。
普加乔夫犹豫了一秒，那种属于王牌飞行员的骄傲在肉香面前瞬间崩塌。
他一屁股坐在巨大的黑色轮胎上，抢过我手里的罐头，连叉子都不用，首接用黑乎乎的手指挖出一块肉塞进嘴里。
他吃得很急，也不嚼，首接往下吞，噎得首翻白眼。
安德烈拧开一瓶二锅头递过去：“慢点，没人跟你抢。
这玩意儿管够。”
普加乔夫灌了一大口酒，辛辣的液体冲下去，呛得他剧烈咳嗽，眼泪鼻涕一起流了出来。
“好酒……”
他抹了一把脸，那张颓废的脸上终于有了点活气，“真他妈烈。”
“比你们那种掺水的伏特加带劲吧？”
安德烈也开了一罐肉，自己在那嚼着，“这可是正宗的中国货。”
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