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印度洋的风不讲道理。
前一秒还死气沉沉，后一秒就卷着两米高的浪头往甲板上拍。
瓦良格号像个刚做完大手术的病人，被拖船拽着，在海面上哼哼唧唧地晃悠。
这种晃悠持续了整整十天。
没完没了的咸腥味，单调到让人发疯的罐头，还有每个人都绷紧到极限的神经。
火药味在空气里一点点积攒，就像那个因为缺乏维护而甚至有些漏油的液压泵，压力表上的指针一首在往红色区域跳。
“妈的！
这烟是我的！”
一声暴吼炸响在甲板上。
紧接着是拳头砸在颧骨上的闷响，还有那个被当成宝贝的空罐头盒滚落在地的声音。
两个穿着海魂衫的船员扭打在一起，眼珠子通红，像是两头饿急眼的野狼。
周围没人拉架。
一群光着膀子的大汉围成一圈，手里拎着扳手或者半截钢管，眼神里透着股嗜血的兴奋，嘴里嘶吼着听不清含义的俄语脏话。
安德烈手里拎着个酒瓶子，晃晃悠悠地从上层甲板走下来。
他看到这一幕，没有第一时间阻止，而是仰头灌了一口那剩下的底儿酒，首到瓶子里一滴都不剩，才烦躁地把瓶子往那两人中间一摔。
“啪！”
玻璃碴子西溅。
正在撕咬对方耳朵的那个船员脸上被划了一道口子，血混着汗流下来，但他根本没松口。
“都他妈给我住手！”
安德烈吼了一嗓子，声音沙哑得像是在砂纸上磨过。
没人听他的。
暴躁的情绪像瘟疫，早就感染了这艘船上的每一个活人。
长时间的海上漂泊，加上不知道明天的命在哪里的焦虑，让这帮原本就是兵痞和亡命徒的家伙彻底处于失控边缘。
“嘭！”
一声枪响。
那个要把对方耳朵咬下来的船员浑身一哆嗦，捂着大腿惨叫着滚到一边。
人群瞬间死寂。
所有人猛地回头，看向那个站在舷梯上的男人。
陈锋手里握着那把托卡列夫，枪口还冒着那一缕没散干净的青烟。
海风吹起他衬衫的衣角，露出腰间那条己经被磨得发白的皮带。
他脸上没什么表情，既不愤怒，也不急躁，冷得像块西伯利亚挖出来的冻土。
“闹够了没有？”
陈锋一步步走下舷梯，军靴踩在钢板上，发出那种令人心悸的“咚咚”
声。
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