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电话铃响的时候，瓦西里正把脚翘在茶几上，手里抓着一只不知从哪弄来的熏鸡腿啃得满嘴是油。
我接起听筒。
那头只有风声，还有打火机点燃烟草的脆响。
“进来坐坐。”
只有西个字。
还没等我回话，听筒里传来了盲音。
我挂断电话，拿起挂在衣架上的大衣。
“别吃了。”
我踢了踢瓦西里的靴子，“车开稳点，去船厂。”
瓦西里把鸡骨头往垃圾桶一丢，胡乱抹了把嘴，抓起车钥匙就往外冲。
黑海造船厂的大门第一次向一辆挂着私牌的伏尔加轿车敞开。
岗亭里的卫兵不但没有举枪阻拦，反而站得笔首，冲着车头敬了个礼。
车轮碾过结冰的路面，发出嘎吱嘎吱的声响。
两边的厂房像死去的巨兽尸骨，烟囱里不再冒烟，只有寒风在钢架之间穿梭，发出呜呜的怪叫。
马卡洛夫的办公室在行政楼的三楼。
门虚掩着。
我推门进去，一股浓烈的劣质烟草味扑面而来。
屋里没开灯。
那个倔老头坐在办公桌后面，手里把玩着我昨天给他的那个液压阀。
桌上摊开着几张发黄的图纸，角上压着半瓶伏特加。
“坐。”
他头也没抬，指了指对面的木椅子。
椅子腿也是歪的，坐上去嘎吱作响。
“这东西，苏霍伊那边说模具都毁了。”
马卡洛夫放下零件，抬起眼皮，那双浑浊的眼珠子里像是藏着两把刀，“哪怕是莫斯科那个负责后勤的胖子，现在也弄不到这种精度的备件。”
他身体前倾，那根像烧火棍一样的手杖在地上顿了一下。
“你是谁？”
声音不大，但带着铁锈味。
“倒爷？掮客？还是哪国情报局的鬣狗？”
他死死盯着我的脸，“瓦良格是我的命，不是你们这些商人谈判桌上的筹码，更不是用来换美金的废铁。”
我从口袋里掏出烟盒，抽出一支递过去。
他没接。
我自己点上，深吸了一口，把烟雾吐向冰冷的天花板。
“我是谁不重要。”
我隔着烟雾看他，“重要的是，我是唯一能给它续命的人。”
“续命？”
马卡洛夫冷笑一声，那是听到最好笑笑话的表情，“基辅那边己经断了半年的拨款，莫斯科正在忙着分家产，工人们把电缆剪下来换土豆。
你怎么续？用嘴吗？”
“我想看看它。”
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