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珀尔正在夹菜的手没有停，轻松地将一块鲜竹卷夹到他碟子里，嘴角自然地弯起。
“嗯。
他和妈妈现在大部分时间住在里昂，但他偶尔还会接一些项目。
上次通话时，他正为当地一个社区公园的设计头疼，抱怨说法国梧桐和他想用的东方意境不太搭。”
她说着，眼里带着柔和的光亮，“妈妈就在旁边弹钢琴，说是给他灵感，其实我觉得是在‘捣乱’。”
西里斯看着碟子里那块陌生的食物，没有立刻动手。
餐馆里的喧闹包裹着他们，而珀尔话语里那个遥远的、充满琴声和设计图纸的世界，带着一种他从未接触过的、具象的温暖。
他没有说话，只是再次尝试去对付那两根不听话的筷子。
他手指用力，指节微微发白，试图固定住那只鲜竹卷，动作笨拙却异常专注。
筷子头几次从光滑的表面滑开，他终于成功夹起，有些摇晃地送到嘴边，咬了一口。
珀尔看着他这一系列跟筷子较劲的动作，没有出声指点，只是眼里带着浅浅的笑意。
西里斯咀嚼着，咽下，然后放下筷子，发出轻微的响声。
他抬起眼，目光落在她带着笑意的脸上。
“所以，”
他开口，声音在嘈杂的背景音里显得有些低沉，“你是被音乐和……园林养大的。”
这个概括有点奇怪，但珀尔听懂了。
她点点头，又给他添了点茶。
“嗯。
一个觉得生活要有旋律，一个觉得空间要有呼吸。”
她顿了顿，补充道，语气里带着一点小小的、被宠爱的骄傲，“他们总觉得我跑来伦敦学策展，是把他们俩的本事都‘背叛’了，但又比谁都支持我。”
西里斯看着她脸上那种毫无阴霾的、被充分爱着的自信，一种他从未拥有过的东西。
他喉结微动，没说什么，只是伸手拿起旁边的茶壶，有些莽撞地把她喝了一半的茶杯斟满，动作依旧算不上温柔，茶水晃荡着，几乎要溢出来。
珀尔看着杯中晃动的淡黄色液体，又抬眼看了看他紧绷的侧脸。
她没有道谢，只是端起那杯被粗鲁对待的茶，小心地喝了一口。
“下次，”
她放下茶杯，语气自然得像在讨论天气，“也许可以试试用勺子，或者直接用手。
没人会笑话你。”
西里斯从鼻子里哼了一声，不置可否，但紧绷的下颌线似乎放松了些。
他灰色的眼睛扫过桌上剩下的点心，最终，还是再次向那两根不听话的筷子伸出了手。
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