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詹姆说。
“进了是因为隆巴顿的接球范围比你想象的大。
但不是每个人都有弗兰克那样大的臂展。”
克莱尔给自己续了一杯黄油啤酒，“如果你以后要给其他队友传球，手腕不调整会经常失误。”
“那给你传球的时候呢。”
“给我传球的时候你手腕自动就平了，”
克莱尔喝了一口啤酒，声音被杯沿割得有点闷，“不知道为什么。”
詹姆低头看了看自己还保持着标准传球姿势的右手腕。
他发现她说得对，所有那些训练中的传球，不管是左手反手还是背后不看人，只要是传给克莱尔，他的手腕就自动变平了，不需要思考，不需要调整。
就像他的飞行路线，一旦她在球场上，他就知道该往哪里飘。
收音机里切到了一首慢歌。
跳舞的人散开了一半，但几个格兰芬多高年级情侣还在原地轻轻晃着。
克莱尔把手里的空杯子放在桌上，转身想去拿一块馅饼。
但她的袖子被拉住了。
回头一看，詹姆的手抓着她袖口边缘，脸上带着一种“我可能再过十秒就要怂了所以先把事干了”
的表情。
气球已经彻底蔫了，耷拉在他脑后像一个犯困的小月亮。
“慢歌。”
他说。
“……所以呢。”
“所以我想跟你跳舞。”
克莱尔看着自己被拉住的袖子。
她的毛衣已经在今天被太多人抓过了——她帮一年级的找板凳、帮西里斯递水壶、抓着彼得把他从人群里往外拖。
唯独这次，抓她的那个人没有用力，只是轻轻合拢指节。
她的手停在半空，她没有挣。
“你不要再踩我的脚，波特。”
“我保证只踩两次。”
克莱尔让他拉到了沙发和壁炉中间一块不算特别宽敞的木头地板上。
两个人都没穿队袍，没戴护膝护肘，没带扫帚，也没有什么配合意义上的需要。
但他还是把手搭在她腰侧，她也还是把手按在他肩膀上。
他带着她转了一圈，幅度很小，她的发顶刚好擦过他的下巴。
她闻到的是扫帚蜡、壁炉烟和公共休息室里独一无二的年轻汗味，还有那条围巾——
这条手织围巾她今天在球场上看到它在看台的第一排红海里来回甩动。
刚才他拿它擦汗，现在又围回脖子上。
她把手从他肩膀挪到脖子后的围巾边缘。
“擦完汗别围回去，洗了再用。”
她嘀咕。
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