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那天晚上，沈渡又做噩梦了。
她梦到自己回到了那个地下室。
地下室很暗。
不是普通的暗，而是一种浓稠的、有重量的黑暗，像一块巨大的黑色幕布从天花板垂下来，把整个空间包裹得密不透风。
黑暗是有味道的——潮湿的、发霉的、带着一丝铁锈的腥味。
那种味道从墙壁上渗出来，从地板上蒸腾起来，从空气的每一个分子里散发出来，钻进她的鼻腔，钻进她的喉咙，钻进她的肺部，让她每一次呼吸都像是在吞咽一口浓稠的黑色液体。
墙壁是灰色的，水泥的灰色，粗糙的，像一张没有表情的脸。
墙壁上有水渍，深色的、不规则的水渍，像一幅抽象画。
有些水渍的形状像眼睛，有些像嘴巴，有些像伸出来的手。
沈渡知道那只是水渍，但她还是忍不住觉得那些形状在看着她，在对她笑，在对她伸手。
地板是潮湿的。
她能感觉到潮湿从脚底蔓延上来，穿过鞋底（如果她还穿着鞋的话），穿过袜子（如果她还穿着袜子的话），直接接触到她的皮肤。
那种潮湿不是雨水的潮湿，也不是露水的潮湿，而是一种更深层的潮湿——是从地底深处渗上来的、带着泥土和腐烂气息的潮湿。
她的脚踩在地板上，能感觉到地板的表面有一层薄薄的水膜，水膜在她的脚底滑动，像一只看不见的手在抚摸她的脚心。
空气中弥漫着一股霉味。
那种霉味不是旧书的霉味，也不是旧衣服的霉味，而是一种更古老的、更深层的霉味——像是这个地下室已经在地下沉睡了几十年，几百年，几千年，它的每一寸墙壁、每一块砖头、每一粒灰尘都浸透了时间的霉味。
那种霉味钻进她的鼻腔，让她的鼻子发酸，让她的喉咙发紧，让她想打喷嚏但又不敢打——因为在地下室里，任何声音都可能引来摆渡人。
还有一股血腥味。
铁锈一样的、温热的、带着一丝甜腻的味道。
那种味道从某个角落飘来，淡淡的，若有若无，但你知道它在那里。
你知道它一直在那里。
你知道它永远不会消失。
沈渡蜷缩在角落里，双手抱着膝盖，浑身发抖。
她能感觉到自己的心跳——每分钟一百二十次，像一面被敲得快要碎裂的鼓。
她能感觉到自己的呼吸——急促的、浅的、像是有人掐住了她的喉咙。
她能感觉到自己的皮肤——冰冷的、起了一层鸡皮疙瘩，像是被一层薄薄的冰覆盖着。
然后她听到了脚步声。
铁门外面的脚步声。
很慢的脚步声，一步一步的，像节拍器一样有节奏。
每一步都踩在她的心上，每一步都让她的恐惧加深一层。
脚步声越来越近，越来越近，直到铁门发出一声沉重的"
哐当"
——那是铁门被打开的声音，金属和金属碰撞的声音，刺耳的、尖锐的，像一把刀划过玻璃。
光线涌进来。
不是阳光，而是一盏手电筒的光。
白色的、刺眼的、像一把手术灯。
光线在黑暗中划出一道锐利的光柱，光柱里有灰尘在飘浮，像一群迷路的萤火虫。
摆渡人站在铁门外面。
他穿着一件黑色的外套，外套的面料在手电筒的光线下泛着暗淡的光泽，像一层薄薄的油膜。
他戴着一顶帽子，帽檐压得很低，遮住了他的上半张脸。
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