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王建国把那个牛皮纸信封递过来的时候，手指在发抖。
那是一种不受控制的、从骨头深处传出来的颤抖，像是他身体里有什么东西正在崩塌。
信封在他手中沙沙作响，像一片枯叶在秋风中摇摇欲坠。
沈渡注意到他的指甲缝里嵌着黑色的泥垢，手背上布满了老年斑和青筋，皮肤薄得几乎能看到下面的血管。
这双手曾经握过枪，曾经铐过犯人，曾经在案发现场翻检过血迹斑斑的证据。
但现在，它们连一个信封都拿不稳。
沈渡接过去，信封很薄，里面只有一张纸。
她能感觉到纸张的硬度——不是原件，是复印件。
复印件的纸张比原件更脆，边缘有些毛糙，像是被反复折叠过很多次。
但即便是复印件，王建国也把它藏了十二年，藏在某个只有他自己知道的角落，藏在他每夜失眠时反复咀嚼的愧疚里。
"
就是这张。
"
王建国的声音沙哑，像是砂纸在粗糙的木板上来回摩擦，"
当年从卷宗里抽出来的，我……我留了一份复印件。
"
沈渡没有立刻打开。
她看着王建国——这个曾经意气风发的刑警，如今佝偻着背，眼窝深陷，颧骨突出，像是一具被时间蛀空的木偶。
他坐在对面的椅子上，双手交叉放在膝盖上，指节因为用力而泛白。
他的眼睛里有一种沈渡很熟悉的东西——那是长期失眠的人特有的浑浊，像是眼球表面蒙了一层薄薄的雾。
"
你为什么留复印件？"
沈渡问。
王建国沉默了很久。
窗外的阳光透过百叶窗照进来，在他脸上投下一道道平行的光影，像栅栏一样将他的脸切割成碎片。
房间里很安静，只有墙上挂钟的秒针在一下一下地跳动，像是某种倒计时。
"
因为我怕。
"
他终于说，"
我怕有一天，有人会来查这件事。
我怕有一天，我会后悔。
"
他顿了顿，声音更低了："
我确实后悔了。
每天晚上，我都会梦到那个女孩。
她坐在黑暗里，看着我。
她不说话，就那么看着我。
我知道她在问我——你为什么删掉了那张照片？"
沈渡低下头，撕开了信封的封口。
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