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他解释了一下，归梵低头看了看自己：“我已经把大衣丢了。”
庄桥说：“我有其他的。”
他卸下身后的背包，从里面拿出了一个文件袋。
归梵的目光凝固了。
他很明显认出了那个袋子里的东西——他的手稿。
“这是复印件，”
庄桥看着他，“原件我一直宝贝地收在保险箱里呢。”
他在那片绿草最茂盛的地方挖了一个浅坑，将那叠手稿放入，掩埋。
接着，庄桥去河边找了几块形状规整的石头，垒成了一个别致的尖锥型。
没有墓碑，庄桥拿出一把刀，在最中间的石头上，刻下了几行字。
费本·朗格（FebenLange）
理论物理学家
出生于慕尼黑
15岁进入工程学校
18岁进入柏林大学
22岁攻读物理学博士
30岁死于集中营
他们并排站在一起，望着这个小小的、迟到了半个多世纪的坟墓。
风吹过远处的营地，带来一阵阵混合着泥土与青草的气息，仿佛这片残垣断壁也在呼吸。
归梵望着墓碑，那几行字就像他的一生，短暂，戛然而止。
庄桥望着这块墓碑，总觉得缺了些什么。
他沉思良久，忽然说：“等等。”
他又在下面补了一行字：
110岁结婚。
他端详了一会儿，拍了拍手，站了起来。
归梵知道对着自己的坟墓微笑很诡异，但管他呢。
此刻，他和他的爱人亲手埋葬了那个雨夜的幽灵，但这似乎不是终结，而是起点。
他伸手，轻轻抚摸着那冰凉的石头，忽然说：“我们结婚吧。”
庄桥愣了愣，晃了晃自己手指上造型独特的戒指——两个，繁复且影响日常活动。
“我是说仪式，”
归梵说，“我们办一场婚礼吧，属于我们两个人的婚礼。”
庄桥惊恐地环顾四周：“在这儿？”
这不是坟头蹦迪吗？
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