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明里看着电梯门上自己的倒影。
“会的。”
“你怎么知道？”
“因为他还有很多事没做。”
明里说，“还有很多比赛没打。”
电梯门开了。
三楼。
病房区。
走廊里的空气有一种医院特有的味道，不是消毒水，是某种更复杂的、混合了药物、清洁剂和一点点焦虑的气味。
护士推着小车从他们身边经过，轮子在地板上发出轻微的嘎吱声，小车上的药瓶碰撞在一起，叮叮当当的。
311号室。
明里在门前停了下来。
门是关着的。
门上有一小块磨砂玻璃，透过玻璃可以看到病房里的灯光，是那种暖白色的、不太亮的、像是特意调暗了的灯光。
她深吸一口气。
然后敲门。
“请进。”
是幸村的声音。
和平时不太一样。
平时他的声音像是一把调好了音的大提琴，低沉、从容、每个音符都在它应该在的位置。
今天的声音多了一些什么——也许是疲惫，也许是虚弱，但更多的是一种安静的、接受了什么东西之后的平和。
赤也推开门。
病房比明里想象的要小。
一张床，一个床头柜，一把椅子，一扇窗户。
窗户开着一条缝，秋天的风吹进来，把白色的窗帘吹得轻轻飘动。
幸村半躺在床上，背后垫着两个枕头，身上盖着白色的薄被。
他穿着病号服，那种统一的、没有任何设计感的、浅蓝色的病号服，领口松松垮垮地露出锁骨。
他的手背上贴着医用胶带，下面埋着一颗留置针，透明的塑料管连接着床边悬挂的输液袋。
液体一滴一滴地落下，发出极其轻微的、像是雨水打在铁皮屋顶上的声音。
他看到赤也和明里，笑了。
那个笑容让明里的心脏被什么东西狠狠攥了一下。
不是因为他笑得不好看。
恰恰相反，他笑得很好看，和平时一模一样——温和的、从容的、带着一种“没关系”
的安定感。
但就是因为和平时一模一样，才让人难过。
他躺在病床上，穿着病号服，手背上扎着针，还不知道自己的病到底是什么、会把他带到哪里去——但他笑得和平时一模一样。
明里站在门口，看了他大概两秒钟。
她的手在口袋里攥紧了儒艮挂件，指节上那几道还没完全愈合的伤口被硌得生疼。
她没有让自己流露出任何不该流露的表情。
她的脸是平的。
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