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恰恰相反，它太真了。
它是“我没事”
这个句子被训练了无数次之后，变成肌肉记忆的那种真。
是他不想让别人担心、不想让别人为难、不想成为任何人的负担的那种真。
是一个十三岁的少年，在面对一个十三岁的身体不应该面对的消息时，选择先把笑容挂在脸上、再把剩下的情绪藏到只有自己知道的地方的那种真。
“明里桑。”
“嗯。”
她走过去，坐在床边的椅子上。
保温袋放在脚边，今天带的是鸡肉粥，因为她觉得他可能没什么胃口。
“检查结果出来了。”
幸村的声音很平静，平静得像在说今天走廊里的花开了一朵。
明里看着他。
“医生说是一种免疫系统的疾病。”
他说，“叫什么名字不太重要，重要的是治疗需要时间。
可能要住院一段时间。”
“多久？”
“不知道。
可能几个月，可能更久。”
他低头看了看自己的手。
那只手昨晚还握着球拍——不是真的握了，是他在梦里握着。
他昨晚梦到自己在打球，对手是谁记不清了，只记得球来球往，他的身体轻盈得像没有重量，每一个击球都精准得不可思议。
然后他醒了。
手背上是留置针，手指微微发僵，指腹的茧还在，但指尖的触感变得迟钝了，像是隔了一层薄薄的膜在感知世界。
“明里桑。”
“嗯。”
“你觉得，我还能打网球吗？”
这句话说出口的时候，他的声音终于有了一丝裂痕。
不是哭腔，不是颤抖，而是一种更细微的、像是瓷器表面出现了肉眼几乎看不到的裂纹一样的东西。
如果你不仔细听，如果你不在意他，如果你不是切原明里——你不会听出来。
但她听出来了。
“能。”
明里说，没有犹豫，没有铺垫。
就是一个字。
能。
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