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可那些日常里,有一种东西在流动。
像山里的溪水,不深,不急,却一直在流。
流得让人心里发软,发酸,发疼。
陈瞿翻到最后一页。
那上面只有一行字:
“后来少年下山了。
他再也没有回来。”
他合上书,靠在椅背上,闭上眼睛。
高英站在一旁,偷偷看着他的脸色。
那脸色他说不清,不像高兴,也不像不高兴。
像是什么都没有,又像是什么都有。
“高英。”
“奴才在。”
“这本书,”
陈瞿顿了顿,“哪儿来的?”
高英凑过来看了一眼,想了想。
“回陛下,这是从城南一个小书坊淘来的。
那书坊不大,专门印些民间故事,没什么名气。”
陈瞿睁开眼睛:“那个写书的人,能找到吗?”
高英愣住了。
“陛下,您要……”
陈瞿看着他,目光很淡。
“朕想出宫走走。”
高英的膝盖一软,差点跪下。
“陛下!
这、这……”
陈瞿摆了摆手。
“怕什么。
微服私访,没人知道。”
他站起身,走到窗前,望着外面那片天。
天已经暗下来了,西边还剩一抹暗红,像是什么东西烧过的痕迹。
“朕就是想看看,”
他轻轻说,“写这书的人,是个什么样的人。”
高英跪在地上,不敢接话。
陈瞿没有回头,他只是站在窗前,望着那片渐渐暗下来的天。
很久很久。
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