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魏仁正使劲摇脑袋，像摇拨浪鼓。
“那是这个‘魏’吗？”
“嗯嗯。”
魏仁正用力点头，生怕她没看到。
“好吧，我知道，是这个魏仁正。
“
魏仁正气得脸颊鼓鼓的，陈昼眠说：“我向你道歉，能原谅我吗？”
“嗯嗯。”
但今日她未直接教新字，而是先指了指自己左肩。
“这里。”
陈昼眠声音平静，“痛。”
魏仁正看向她手指轻按之处。
雨过天青色的软绸下，是那道几乎致命的箭伤，那伤已经快一个月了，但还没有好全，绷带拆了，换成了更轻薄的药贴，但那痛还在，阴雨天，会更甚，此刻是晴天，但似乎也隐隐作痛。
“痛。”
陈昼眠重复。
在玉板上写下这个字。
笔锋略显滞涩，仿佛书写时也牵动了伤处，她指向池边矮几上那碗永远温着的药汤。
“药。”
又写一字。
“伤口，愈合。”
陈昼眠写下这两个词，语速放慢，“但，痛会留很久。
阴雨天，更甚。”
这是她第一次主动用如此具体的方式，向他描述自己的伤痛。
不仅仅是生理的痛楚，更是那种如影随形、提醒着危险与背叛的持续性不适。
那种不适像一根刺，扎在肉里，时不时疼一下，提醒她，有人想杀她，有人差点杀了她，那箭是从街边茶楼二层射来的，淬了毒，偏了寸许，才没伤到要害。
魏仁正心中某处被轻轻触动。
他伸出手指，在玉板边缘，就着湿气，笨拙地模仿“痛”
字的笔画，歪歪扭扭，却一笔一划极其认真。
“你……也痛过？”
陈昼眠看着他的动作，明知故问。
魏仁正点头，指了指自己肩胛和手臂上几处已经淡去、但仔细看仍能分辨的旧痕。
那是被俘时挣扎留下的，还有试图刮擦玉槽钢网时弄出的新伤。
更深处，还有锁链经年累月摩擦脚踝留下的印记，那印记很深，鳞片都磨平了，露出下面暗色的皮肤。
“海里的伤，好得快。”
他用刚学会的有限词汇，缓慢说道。
那声音很低，很含混，但每一个字都努力说清楚，“这里的伤……慢。”
“因为这里的水，不是你的海。”
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