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美因茨。
冯·贝格。
信交了，书安顿了。
他到了。
他坐在窗前，看着窗外的花园和屋顶和教堂和河流，看了一整夜，没有睡觉。
不是睡不着，是不敢睡。
他怕一觉醒来，发现自己还在戈壁滩上，身边没有冯·贝格，没有石楼，没有花园，只有沙子、石头和风。
他怕这一切都是一个梦，一个太美的、太不真实的梦。
但他知道，这不是梦。
因为他的腿还在疼。
走了两年多、几万里路的腿，不会骗他。
天快亮的时候，他终于撑不住了，趴在窗台上，闭上了眼睛。
梦里没有戈壁，没有雪山，没有沙漠，没有大海。
他梦见了北京。
梦见了王恭厂。
梦见了那口楠木箱子。
梦见了他的父亲，沈存义，还活着，还在院子里磨火药，阳光照在他身上，暖洋洋的。
石碾子咕噜咕噜地转，骡子慢悠悠地走。
他蹲在旁边看，觉得一切都很平常。
“爹。”
他喊了一声。
他爹抬起头，看着他。
“阿狗。”
他爹说，“你到了？”
他点了点头。
“那就好。”
他爹笑了一下，低下头，继续磨火药。
石碾子咕噜咕噜地转，骡子慢悠悠地走。
沈念祖在梦里哭了。
不是嚎啕大哭，是安安静静地流眼泪。
眼泪从闭着的眼睛里渗出来，顺着脸颊流下去，滴在窗台上，一滴，两滴，三滴。
在梦里，他爹伸出手，抹去了他脸上的眼泪。
那只手粗糙，温暖，有火药的味道。
“哭什么？”
他爹说，“到了就好。”
到了就好。
沈念祖趴在窗台上，在晨光中沉沉地睡着了。
（第十一章完）
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