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顾元亨看着他，然后也站起来，举起酒杯。
“敬他们。”
顾元亨说。
顾青站起来。
“敬他们。”
赵知远站起来。
“敬他们。”
高敬亭站起来。
“敬他们。”
陆禾站起来。
“敬他们。”
六个声音，汇成一个。
他们仰起头，把杯中的酒一饮而尽。
酒很烈，烧喉咙，烧胃，烧得沈念祖的眼泪都呛出来了。
但他没有擦。
就让眼泪流吧。
在这张桌子前，在这群人中，在这间有屋顶、有墙壁、有烛光的屋子里，哭是可以的。
哭不是软弱。
哭是活着。
冯·贝格坐在长桌的另一端，看着他们。
他没有喝酒，也没有说话。
他只是安静地坐在那里，那双深蓝色的眼睛里倒映着烛光，像两汪深潭里燃着两团火。
那顿饭吃了很久。
吃到蜡烛烧短了，吃到壁炉里的木柴烧成了灰烬，吃到窗外的天从黑色变成了深蓝色，又从深蓝色变成了淡紫色。
没有人想离开那张桌子。
不是因为食物好吃——虽然确实好吃——而是因为，一旦离开这张桌子，走出这间屋子，他们就要面对一个问题：接下来做什么？
沈念祖知道，他们不能永远坐在这里。
第二天一早，他把所有人都叫到了他住的那间屋子里。
屋子里挤了六个人，加上大福和小福——不，骆驼没有进来，但沈念祖觉得它们的灵魂在场，因为如果没有它们，这些书一卷都到不了。
他把柜子打开，把五十七卷半的残书一卷一卷地取出来，摊在床上、桌上、椅子上、地上。
五十七卷半，堆满了整间屋子。
“这些书。”
沈念祖说，“不是我的。
是他们的——那些没有走到这里的人的。”
他指了指那些书卷，“张同敞的，徐正明的，赵知微的，还有那个在葱岭上冻死的人——我不知道他叫什么，但他的书在我这里。”
屋子里很安静。
“这些书也不是他们的。”
沈念祖说，“是大明的。
是大明朝两百七十六年积攒下来的根底。
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