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沈念祖站在山坡上,看着那条大河,久久没有说话。
莱茵河。
他到了。
他走了两年多,走了几万里,走过了沙漠、雪山、戈壁、大河、大海,走过了春夏秋冬,走过了生死离别。
他从北京出发的时候,还是一个十七岁的少年,怀里揣着十九卷半的《永乐大典》残篇,脑子里只有一个念头——往西走,一直往西走,能走多远就走多远。
他不知道莱茵河在哪里,不知道美因茨在哪里,不知道冯·贝格是谁。
他只知道往西走。
现在他知道了。
莱茵河在他面前。
美因茨在莱茵河的中游。
冯·贝格在美因茨。
他转过身,看着身后的同伴们。
顾元亨站在他左边,脸上沟壑纵横,看起来比出北京的时候老了十岁,但眼睛还是亮的。
顾青站在他右边,年轻的脸被风沙磨得粗糙了,但腰板还是直的。
赵知远站在顾青身后,怀里揣着那卷残破的《坤舆万国全图》,眼神比在葱岭的时候清明了许多。
高敬亭站在最后面,手里攥着那把小铁锤,面无表情,但目光稳稳地落在莱茵河上。
陆禾站在他旁边,头发被风吹得乱七八糟,但她在笑。
还有大福和小福。
两匹骆驼站在山坡上,四只大眼睛望着莱茵河,不知道在想什么。
也许它们在想念戈壁滩。
也许它们在庆幸终于不用再走了。
也许它们什么都没想,只是在休息。
沈念祖忽然想哭。
不是悲伤的哭,是一种说不清道不明的哭。
他蹲下来,把脸埋在膝盖里,肩膀一耸一耸的。
他没有出声。
他不想让任何人听见他在哭。
一只手搭在了他的肩膀上。
是顾元亨。
“哭吧。”
顾元亨说,“哭完了,还要赶路。”
沈念祖哭了很久。
他把从北京出发以来所有的眼泪都哭了出来。
那些在路上没有流出来的眼泪,那些在他爹坟前没有流出来的眼泪,那些在戈壁滩上、在葱岭雪中、在地中海的狂风巨浪中没有流出来的眼泪,全都在这一刻涌了出来,像决堤的河水,怎么都止不住。
他哭完了,站起来,用袖子擦了擦脸。
“走吧。”
他说,声音沙哑得像砂纸。
他拍了拍大福的脖子,牵着它,走下山坡,朝莱茵河走去。
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